Мир уходящему

Августом пахнет воздух тревожный,
Свежей буханкой чьей-то печи.
Росами пыльных трав придорожных
Осени лето бросает ключи.
Я помашу непонятному облику
Там, вдалеке. Будто ненастоящему.
И улыбнусь ещё летнему облаку.
Мир уходящему…

Наташа Васильева июль 1998


Рецензии