Гвозди черного винограда в моей голове –
перебродивший сок ночи минувшей –
мозг разрывают спазмами кислых вен.
Плохо мне. И никогда уж не будет лучше.
Гроздья домов качаются на туманном ветру;
спелые яблоки окон – сидр и пунши
перемешались. И честь воздают ведру:
я к его дну иду. Может быть, станет лучше.
Что-то ему кричу о сорте и нотках вина,
какую-то хрень про букет и год урожая…
ведро – не против, оно меня уважает,
но слов слишком много, нужна мне ра-а-ковина…
Останови машину, воздуха мало мне.
Зрители, прочь! Покиньте пределы зала!
Мне разобраться нужно с истиной в этом вине,
Срочно мне эту истину! Я ей не всё сказала!
Гвозди черного винограда
© Copyright: Олег Абдуллаев, 2019
Свидетельство о публикации №219083001566
Свидетельство о публикации №219083001566
Рецензии