Она была у него первой

Она была у него первой.

Он даже подумать не мог, что бывает ТАКОЕ!

Такое, такое, что даже не описать словами!

Хотя она могла. Могла найти нужные слова. И они были прекрасны.

Но еще лучше слов у нее получались картины. Ооо, это было настоящее произведение искусства. Каждый ее штрих. Каждая линия. Со-вер-шен-на.

Как и она сама.

Ему казалось, что у них идеальные отношения. Во всяком случае,  он и помыслить не мог ни о ком другом. Зачем ему кто-то еще, если есть Она?! Даже сама мысль смешна.

Он вздрагивал каждый раз, стоило ей только коснуться его своими тонкими трепетными пальцами.
От нее всегда пахло мятой и чем-то еще… таким нежным и непередаваемым… как Любовь.

А этот ее локон? О нем  можно было слагать целые истории. У нее была вредная привычка - когда она задумывалась над чем-то, или была сосредоточена, то наматывала этот локон на указательный палец. Поэтому волосы никак не могли отрасти и стать такими же длинными, как и вся остальная шевелюра.

Он любил этот короткий вечно закрученный локон. Любил, когда он щекотал его. Любил смотреть, как она наматывает его на палец…

Он очень любил ее.
И был уверен в ее любви. Во всяком случае, именно к нему она спешила с работы. Именно с него начиналось ее утро и им же заканчивался вечер. А сколько бессонных ночей наедине со свечой провели они??? Нет, конечно, она его любила…

Но потом все закончилось. Просто ему нечего было ей больше дать. Так она сказала. Прости, но ты для меня закончился….



И положила его на полку.
К другим изрисованным до последнего листика альбомам…