Пир горой
- Пряников ? - вкрадчиво звала эмбрион мамка будущего исторического человека и блоггера - активиста, изгибая шею, дабы приблизить свое широкое лицо к вытарчивающему животу, внутри и пребывал Пряников, по всем понятиям социал -дарвинизма хоронясь от временных трудностей и преодоления подвига, поджидающих новорожденных сразу же по выходу из манды. - Слышь, Пряников, чо скажу - то.
- Ы, - отвечал Пряников изнутри, как клоп. Вот сидят они внутри мебели, злоумышляют, вот так и этот, мыслит и грезит, что, тыр - пыр, е...ся в сраку, вылезу и через сорок лет стану блоггером, буду публиковать умные и малопостижимые рассудком вещи, зайдет несколько раз один мудак, самоназвавшийся Ивлукичем, и проклянет Ленина за ликбез, а Гитлера за бестолково траченый месяц у югов.
- Сука ! - заорал я, расшугав всех мух. Мне так явственно представился сморщиненный лик эмбриона, паскудно ухмыляющегося и лелеющего коварные планы отравлять в грядущем читателей и зрителей, что ( многовато " что " в этой прискорбной сказочке не питающего иллюзий человека, которому все надоело ) я схватил топор и жадно принялся обмацывать его деревянную рукоять, закрыв глаза, будто Пью. Именно так Пью ощупывал топорище в Новой истории Британских островов, объявлял абордаж и прыгал первым на борт стреноженного крюками корабля, резал всех, как свиней, пил ром и горланил песни.
" Ищите карту, - говорил он, обманывая и себя, и всех - всех - всех, - и она сделает вас богаче короля ". Х...й вот тебе, Пью ! Нет никакой карты, придумал ее хороший писатель, а все поверили, не было Флинта, был Барлоу Брук.
- Ты, верно, помнишь ту сопливую девчонку, Барлоу Брук ? - как бы нехотя спрашивал мой дед, гнусно подмигивая приятелю.
- Уж куда как сопливую, - сморкался в огонь печурки Барлоу Брук, открывая зубами из победита консервную банку с сайрой и мойвой, двойрой и Кристиной Андреевной, Розой Самуиловной и Арон Дамбаичем, микробом - мутантом, - да только не продавали ее арахисам, наименовали ее гадские родственники Эжени Бушар и очутилась она на краткое время в сфере мимолетного внимания автора этой скушной, как омлет, сказочки.
Пидарас Барлоу Брук. Украл мои мысли. Затем я начал думать о Второй мировой. Уроды ветераны, мудаки хреновы, вы за что воевали ? Америкосы за то, чтобы омерзительные обезьяны сымались в кине с Жонни Деппом, немецкие - чтоб сраные мусульмане трахали белокурых валькирий в молочные жопы, а советские - чтобы любоваться на старости лет рылом Собчак и Урганта. Вот и хавайте, товарищи ветераны. А я пойду Святого Альфреда перечитывать, портрет Гитлера приколочу поверх репродукций Рубенса с его сальными лавками анатомических красот жонской требухи и включу радио, послушаю президента Путина и тихо погоржусь ростом экономицки поширше, заменяя этикетку на своих джинсах на нечто более соответствующее ситуации долбанутых кубанских казаков, певших продольные песни в говенном кине Совдепов.
Свидетельство о публикации №219083000006