Сказочка про Василису Премудрую

            

Пятый день пёхом прусь. Сапоги новые- в клочья. И если четыре дня- просто чащоба была непролазная, то вчера настоящие болота попёрли. В смысле- БОЛОТА. Комары, всякий мелкий гнус, пиявки и прочая мерзость, не считая трясин, куда запросто можно ухнуть по пояс и потом медленно выползать, отплёвываясь по ходу от тех же комаров, гнуса и пиявок. Да, жизнь удалась!
И чего я тут ползаю, пока остальные на балах да на охотах развлекаются? А потому что батюшке моча в голову ударила. Наследников ему, видите ли, захотелось. пока естественным путём появятся, подождать нельзя? Не- е… Нам сразу надо. Чтоб результат, так сказать, налицо. Хопа- и свадьба! А что лично я на этот счёт думаю- никого, особо, не волнует. Может, я вовсе и не хочу всего этого. Ни свадьбы громкой, ни наследников… ничего не хочу. Пока. Вон, старшие есть, вот на них бы и отдувался. Так нет же, всех троих скопом. Чтоб уж без промаха, так сказать. Хоть одна свадьба- то получится.
Совсем ополоумел старый хрыч со своим инстинктом продолжения рода. Я, может, по жизни определиться хочу. Кто я, что я, что мне дальше делать и чем заниматься. Может, оно вовсе не моё- государством управлять? Может, я картины рисовать хочу? Или музыку писать? Я про себя ещё ни черта не понимаю- чего мне надо, а ему- наследников… Тиран, деспот и самодур.
Ну, ему положено, конечно. Должность обязывает. Всё я понимаю, но от этого не легче…
И ведь только у меня система наведения на луке в момент выстрела полетела к чёрту. У старших- то всё- в пределах столичного округа. Дворянский двор, купеческий двор… а у меня - в божий свет, как в копеечку.  Одно утешает- не живут люди в таких болотах, нету тут людей, так что, батюшка, фиг вам, а не моя свадьба. Вроде, не далеко уже. Система «РуссГлоб» попискивает и стрелочки почти совпали. Хотя, система наша, отечественная, и надежды на неё… плюс- минус пять вёрст. Это в лучшем случае.
Вот скоро стрелу найду, предъявлю папаше- и капец. И- свобода. Ну, на какое- то время, конечно. Но- СВОБОДА!!! поеду учиться куда - нибудь. Философия- хорошая наука. Или психология. Трынди себе, никто не понимает ни слова, только кивают из вежливости да улыбаются. А взъерепенится- пригрожу, что стану визажистом. Или мастером по наращиванию ногтей.
Засада в том, что стрела индивидуального изготовления и подделать её очень сложно, не меньше месяца на все коды надо положить. А так… папаша бы стрелу получил дня три назад бы. Но мне сразу чётко сказали- не реально. Деньги ни при чём, сложность работы и опасность, правительственные коды, в самом деле, стрельцы если в оборот возьмут- мало не покажется… и мне- до кучи. Папенька во гневе страшен. И вместо иностранного института поеду в Сибирь, снег убирать. А в Сибири его много.
Вот холера, язви тя через семь колотилок… опять в яму! Опять по грудь в жижу вонючую и выползать- аккуратненько, по вершку, за травки, за кусточки, за былиночки держаться и тянуть себя, потихонечку, тянуть…  Как меня это достало! Все свои права на этот долбанный кусок царства отдам за нормальную ванну. И скинуть лохмотья, переодеться, и пожрать нормально! Спички мокрые, да не просто мокрые- вода с них течёт, консервы кончились давно, охотой без спичек- много ли я наемся? Только что планшет неубиваемый. Блага цивилизации. Ничего его не берёт- ни вода, ни жижа болотная. Новые технологии, фиг ли. Так какого же чёрта эти новые технологии отказали именно в тот момент, когда мне стрелять выпало?
Жрать хочу. Наверное, я впервые в жизни хочу не кушать, не есть- а ЖРАТЬ. Всякой пернатой дичи тут пропасть, но сырой- то я её есть не смогу…
Ну всё, здесь где -то. Планшет победный писк издал. Пиявок на фиг, ну, сапог подвязать чем нибудь можно, наверное… где- то тут. Ветку сломать, комаров разгонять что бы…
Опаньки… а вот и моя стрела. Нежданчик.
Сидит на кочке болотной здоровенная такая жаба и стрелу мою, именную, в государственном реестре записанную, в лапках вертит. Мне аж поплохело, честное слово. Вот как душа почуяла.
Жаба смотрит на меня, лыбится, аж рот за ушами заканчивается, хотя, господи, о чём я, нет у жаб ушей- то…
- Ну, здравствуй. Я- судьба твоя и любовь твоя. Целуй меня в уста сахарны!
Ну, тут меня пиявками и прочей дрянью из последней трясины и вывернуло.
Я, значит, блюю так элегантно, а жаба на меня смотрит, моментом проникается. И выдаёт:
- Что- то ты на царскую кровь не тянешь. И лицом, и статью… Мне обещано что было? Полцарства. Но ты, уж извини, конечно… грязь такая, что и лица не разглядеть, лохмотья, и запах… нет, ну я понимаю, пеший поход и всё такое… но я что -то уже сомневаюсь… ты документы покажи, что ли. Что ты из царской фамилии. А то так каждый бомж сунется. Запах у тебя- прямо подходящий…
- Есть документы. - говорю через силу. - Есть. Да ты здесь откуда? Почему моя стрела у тебя в лапах?
- А момент ловить надо уметь. Полцарства- это не шутки. Ладно, шут с ним, как ты выглядишь, с лица воду не пить. И со всего остального- тоже. Стерплю, так и быть, глаза закрою на брачной ночи. А жениться- то придётся. Стрела у меня в руках.
- В лапах.
- Это пока. А там у меня в руках и полцарства будет. И уж я сумею распорядиться им куда умнее, чем ты. Стерплю тебя, куда деваться. Но сразу давай договоримся- только до появления наследника. Дальше у нас обоих- своя жизнь. Твоя- для публики, а моя- только для меня. Лично. Ты в мою личную жизнь носа не суёшь- и живём мы, как в сказке, долго и счастливо… Ну, что смотришь, любовь моя? Целуй!
Вот что в руках было- тем и ХРЯСЬ! Планшетом. А потом сапогом, тем, у которого подошва отошла… а потом- чем попало…
Главное, что на стреле человеческого ДНК никто не обнаружит. Принесу домой, папеньке отдам- мол, впустую… да, произошла такая вот печаль…
Интересно, из жабьих шкурок делают кошельки? Или сумочки?
Так в тот год и не вышла Василиса- Премудрая замуж