Дятел и сорока

   В густых лапах тёмно-зелёной пушистой ёлки зашевелилась какая-то птаха. В тени ветвей видно плохо. Уже недалеко было до сумерек. Что это за птица, я не разглядел. Мелькал какой-то серенький бочок, вертелся прямой упругий хвостик. По размеру как зяблик, или дрозд, но меньше галки, тем более, грача; нос длинный, никак носиком воробьиным не назовёшь. Может быть, скворец? Горлинка? Тут птица повернулась. На головке вспыхнул красненький огонёк. Ба! Да это дятел. Тут рядом  упал ещё комок, уже и вовсе довольно крупный. Сорока. Подлетела без крика, без шума. Видно, так, от скуки, шалила. Этой воровке до всего есть дело. И зачем ей надо было рядом приземлиться и спугнуть дятла, который, наверное, приноравливался, как доктор к пациенту, чтобы начать врачевание? Дятел, конечно, упорхнул, а сорока повертелась-повертелась, да и тоже  юркнула куда-то в гущу ветвей. Лениво так, не по сорочьи. Видно, просто попугать хотела. Помни, дескать, кто тут главный. Уж такой у них, у сорок, нрав. И сама ничего не нашла, и дятлу помешала делать дело. Вредная птица. Такие и среди людей есть. Ни себе, ни другим. Так хоть помешать кому-то спокойно жить - и то утеха.
Утром на ту же ёлку налетела стайка маленьких синиц, таких юрких, что уследить невозможно. Скачут с ветки на ветку, что-то ищут. Порыскав так, поискав что-то, пропали так же стремительно, как и появились