Поэт и Покровитель. Часть 1. Глава 8

Маркос Рибальта и Орден Ирис



26 мая 554 года Новой Эры. Ночь



Все же надо узнать, кто этот странный человек, почему он привязался к Маркосу, что ему вообще нужно. Даже если он отправит его в Мортиум, то это не имеет значения, уже слишком поздно. А так жаль, что столько лет маскировки все равно не помогли спастись. Видимо, от Покровителя и правда не скроешь своих мыслей.

Маркос, стараясь не делать лишнего шума, прошел к двери, открыл ее и выглянул на улицу. Никаких Четверок, всюду пусто, только темная тишина заполняет Вадапию с ее длинными прямыми улицами.

Маркос осторожно вышел из дома, закрыл за собой дверь и хотел было уже пойти, но тут сообразил, что идти вот так, по улице, ночью — прямая дорога в Мортиум. Он нырнул за дом и пошел по задним дворам, перебегая от одного бетонного уродца к другому.

Его глаза, привыкшие писать в ночи, быстро приспособились к ходьбе по темным улицам. Он даже заметил в двадцати метрах Четверку. Они шли спокойно, никуда не спешили, а Маркос тем временем вдавился в стену, полностью спрятав свое тщедушное тельце. Солдаты прошли мимо.

Маркос потратил почти два часа, чтобы перебежками добраться до Театра и только там понять: к Театру придется перебежать широкую дорогу, на которой видно совершенно все. Даже если рядом никого не будет, то его точно заснимут какие-нибудь камеры. Никто точно сказать не мог, есть ли эти камеры вообще, но откуда-то ведь знают в Армии Р о преступлениях, как-то же видят все происходящее Верные слуги Покровителя. Наверно, не знать, не быть уверенным до конца, следят ли за тобой, даже страшнее, чем знать это на сто процентов. Ты будто бы стоишь на одной ноге прямо на краю пропасти, а в любой миг подует ветер. Или не подует. Ты не знаешь наверняка.

«Придется бежать, уже деваться некуда», — успокаивал себя Маркос.

И он побежал. На улице раздались шлепки его ног, а потом вдали послышались голоса людей. Что они говорили, понять было нельзя, но, судя по звуку, они шли прямо к Театру. Да. В темноте Маркос различил четыре фигуры.

«Четверка! За мной идут!»

Он начал метаться по сторонам, ища, куда можно спрятаться, но глаза не цеплялись ни за что. Театр стал словно стенкой для расстрела, где любой желающий мог пустить обойму в Маркоса. Он был похож на крысу, запутавшуюся в бесконечном лабиринте.

Солдаты приближались. Тот окончательно потерял надежду, спокойно встал, тело его дрожало. Он ждал своей участи.

В Мортиум. Темные стены бастиона, внутри которого томились души бунтарей и революционеров. Страдание и боль. Больше там ничего нет.

Но тут он ощутил на плече руку, а потом его потянули назад, вскоре он очутился в крохотной комнате, набитой проводами и переключателями.

— Что... — хотел спросить Маркос, но рука легла ему на рот, и он не смог и звука выдавить из себя. Прямо перед ним была щель, через которую он видел, как Четверка, осмотрев место, где еще недавно был Маркос, ушла прочь.

Маркос тяжело дышал, он боялся обернуться. Рука слезла с его рта. Маркос медленно повернулся и посмотрел на человека, который затащил его в эту будку. На нем была маска и огромный капюшон.

— Пойдем, — сказала маска.

Он открыл будку и уверенно пошел прямо по улице. Маркос посеменил за ним, оглядываясь по сторонам.

— Кто вы? — прошептал Маркос.

Но человек с плащом ему ничего не ответил.

Они шли минут двадцать и в конце концов остановились посреди улицы. Маркос посмотрел вокруг, ничего не понимая, а в это время человек с плащом сел, взял люк и отодвинул его в сторону, открыв дыру в тротуаре.

— Сюда, — сказала маска.

Маркос посмотрел в дыру, сморщился, но, увидев, что человек никак не реагирует, все же полез туда. За ним полез и человек с плащом. Они спустились под дорогу, в канализацию.

— Туда, — сказал он Маркосу, указывая в глубину тоннеля.

Они пошли по трубе, пока не свернули в крохотный проем. Там человек с плащом включил лампу, сел на раскладной стульчик и пригласил Маркоса сесть на второй. Двое сидели в мокрой, провонявшей трубе, а меж ними в свете мерцающей лампы стояла деревянная коробка из прогнивший досок. Рядом с ними протекала вода, а по ней плыли куски недоеденной пищи и другие отходы.

— Что это за место? — спросил Маркос.

— Канализация. Не волнуйся, ты здесь больше никогда не будешь.

— Почему?

— Мы здесь лишь для знакомства. Маркос, ответь мне на один вопрос, — лицо... маска человека выглядела угрюмо в свете лампы и тени плаща, — зачем ты все же пришел?

— Ну, — Маркос и рад бы ответить, но не мог.

— Ладно, с этим мы разберемся позже. Ты хочешь что-нибудь спросить прежде, чем мы перейдем к делу?

— Кто вы?

— Называй меня Красным. Имени тебе хватит?

— Не знаю. Пока, наверно, хватит. Вы террорист?

— Террорист? Зависит от того, кого считать террористами. Кто они по-твоему?

— Ну, они взрывают, убивают.

— А, вот оно что. Взрывают и убивают. Маркос, я ведь прекрасно знаю, что ты не так прост, как кажешься. У тебя есть секреты, о которых ты молчишь всю жизнь, верно?

— Что вы имеете в виду? Вы из Армии Р? Легион? Конечно! Так зачем этот цирк? Надевайте наручники и везите в Мортиум!

— Маркос, сядь. Никуда я тебя не повезу. Я не из Армии Р и не из Легиона.

— Тогда откуда вы?

— Я из Ордена Ирис.

— Орден Ирис? Никогда не слышал о таком. Что это?

— Долгая история, Маркос, и сегодня я не смогу рассказать ее всю, у нас слишком мало времени. Если вкратце, то Орден Ирис — общество хранителей правды.

— Правды?

— Именно так.

— О чем вы?

— Ты ведь осмотрел ту коробку, да? Что ты помнишь оттуда?

— Ну, там были какие-то странные книги.

— Странные? Без благодарностей Покровителю, верно?

— Да.

— Тебе это показалось странным?

— Ну, конечно. Такое не могли издать законно.

— Могли. И издали. Только не сейчас, не в Рациуме.

— В смысле?

— Этим книгам больше шестисот лет.

— Не может быть.

— Потому что Рациум появился пятьсот лет назад?

— Да.

— Маркос, до Рациума были и другие страны. Даже больше, был целый мир, о котором никто теперь не знает. Эти книги из того мира.

— И фотографии?

— И фотографии, и музыка. Все оттуда.

— Но в школе нам...

— Говорили, что Рациум — первое государство на планете, верно? Это чушь. Рациум — последнее государство на планете. До этого существовали сотни других, маленьких и больших, сильных и слабых, богатых и бедных.

— Что с ними стало?

— Люди. С ними стали люди, они все разрушили, а останки мира свалили в кучу, из которой и вырос Рациум. Просто в какой-то момент люди развились так сильно, что у них стало слишком много времени и сил тратиться впустую, и вот они разрушили себя, свой мир и свою историю.

— А при чем тут ваш Орден... Ирис?

— Мы храним воспоминания утерянного мира, идеи, учения.

— Так вы секта?

— Ну, согласно современным законам, — да.

— Деусианство?

— Не совсем. Мы не принадлежим ни к одной религии, мы проповедуем лишь главные идеи каждой. Но об этом я расскажу тебе позже. Сейчас ты не готов. Я пригласил тебя на встречу лишь для того, чтобы пригласить в наш Орден Ирис. Ты ведь тоже сомневаешься в истинности мира, Покровителя, его Воли и прочего бреда, не так ли? Ты ведь мечтаешь о другом мире, он тебе снится и, что главное, ты пишешь о нем стихи.

— Что? Откуда вы...

— Интуиция, Маркос Рибальта. Ты пишешь стихи о другом мире, а потом меняешь слова, чтобы никто не догадался о твоих истинных чувствах и мыслях. Ты — величайший актер в истории Рациума, обманул всю страну.

— Вы следили за мной?

— Всегда. Я разбираюсь в поэзии и прекрасно отличаю ложь от правды, но твои стихи — это правда, одетая в ткани лжи и обмана. Поэтому я и выбрал тебя, Маркос.

— Для чего?

— Орден Ирис с твоей помощью может создать тот мир, о котором ты пишешь стихи. И в том мире, разумеется, ты наконец-то сможешь писать и читать свои настоящие стихи, а не фальшивые памфлеты в честь Покровителя, которого ты ненавидишь. Не торопись, Маркос, у тебя есть время, чтобы подумать.

— Но я ничего не понимаю, какой мир? Чем занимается этот Орден?

— Я расскажу тебе. Все началось давно, во времена Религиозной Революции, когда все религии, кроме Покровительства, стали незаконными. Те, кто не хотели принимать новый порядок, отправлялись в Мортиум, их расстреливали, заставляли работать до смерти, мучили голодом. Многие люди не выдерживали и, чтобы их отпустили, клялись в верности Покровителю, но были и те, кто этого не делал, были и те, кто прятались, кто присягнули Покровителю, но в душе сохранили свою Веру. Эти люди начали все, они сохранили идеи, замыслы, из которых и родился Орден.

— И чего хочет этот Орден?

— Я не могу сказать тебе всего, пока не буду уверен, что тебе можно доверять, Маркос. Мы должны быть осторожны. Сегодня я лишь приглашаю тебя вступить в Орден ради одной цели.

— Какой?

— Перестать врать и начать создавать мир своей мечты наяву. Первый раз в жизни ты можешь сделать настоящий выбор, Маркос. Не упускай же этот шанс. Покровитель дает тебе лишь иллюзию выбора, он предлагает тебе, что иметь и что делать. Орден Ирис же даст тебе шанс выбрать нечто большее.

— Что это?

— Кем быть. Это и есть самый важный выбор в жизни.

Маркос замолчал, а Красный встал и пошел. Он обернулся и жестом позвал Маркоса. Они вылезли наружу, там все еще было темно. Они уже прощались, когда Маркос спросил:

— Мне нужно знать больше, я так почти ничего и не понял.

— Ты узнаешь, — сказала маска, — но немного позже, сейчас подумай обо всем и прими решение. И вот еще, возьми это, — Красный протянул маленький фонарик Маркосу. Тот его взял.

Красный исчез во тьме, а Маркос дворами пошел обратно домой. Ему повезло, и никто его не заметил, так что домой он добрался без проблем.

В тишине он думал о том, что узнал от Красного. Орден Ирис. Что это такое? Секта, террористы? А есть ли разница? Они хранят некие идеи, но какие — совершенно неясно. Этот человек в маске знает даже о блокноте, даже о мыслях, что хранит и прячет Маркос. Все это не просто так. А, может, это и вовсе сон? Маркос оглянулся. Воспоминания о канализации и о разговоре вдруг показались ему мутными, туманными, будто это и правда было во сне. Он вдруг осознал, что не может вспомнить деталей, а только обрывки, куски кадров, которые ничего не значили. Он даже не смог вспомнить, как выглядит Красный. И что это за имя такое? Это ведь просто цвет. Вдруг это все же ловушка, которую умело расставила Армия Р? Зачем тогда они так долго играют с ним? Почему просто не отправить его в Мортиум, раз у них есть столько доказательств? Нет, тут нечто другое. Да и не стали бы они прямо рассказывать, что когда-то существовал другой мир. Интересно, а там тоже все было так? Люди тоже делились на три Секции? У них был Высший род, а Нижний? И жески? Маркосу стало нестерпимо интересно узнать, как жили люди из того мира, о котором уже ничего нельзя узнать. Неоткуда... Маркос сел, вдруг вспомнив о коробке. Вот оно! У него прямо под диваном есть целое сокровище, в котором можно узнать все! Он немедленно достал коробку, вытащил оттуда книгу, включил фонарик, направил скромный луч света на страницу и стал ее читать.

Тогда он и узнал, что как-то ночью на тихой улице появился странный человек с седой бородой со странным именем. Тогда он и узнал, что целый день на той улице сидела, притворившись некой кошкой, преподавательница магии. Тогда он и узнал, что самый ужасный маг исчез, а мальчик, которого принес огромный человек, все же выжил. Тогда он и узнал, что раньше люди жили некими семьями. Это что-то вроде коллектива, только они не работали вместе, как это положено, а просто жили, разговаривали, завтракали и, в общем, занимались очень странными делами. Например, они могли поехать в другой город, чтобы посмотреть на животных. Как же это глупо! Неужели у них не было экранов? Да и зачем куда-то ехать, чтобы посмотреть на непонятных существ? Их не так уж и много, чтобы тратить на это столько сил. Но еще больше Маркоса удивило то, что эти люди не молились, они не благодарили Покровителя, они не работали почти весь день, они могли заниматься всякой чепухой, не ходить в Парк на аттракционы. И их за это не отправляли в Мортиум. У него закралось странное ощущение, будто для этих людей в жизни главное не служение своей стране и своему Покровителю, а сама жизнь со всеми ее мелочами.

Маркос открыл другую книгу, но там явно было все выдумано. Давно известно, что никаких других планет нет. Да что уж там? Даже стран других нет, а тут какой-то мужчина летает над пустынями. Чего он вообще туда полетел? Там же точно никого нельзя найти. Глупость какая-то. Странный то был мир, если люди в нем жили так, как жить совсем нельзя, но что-то в этом было. Совсем другая жизнь. Маркосу она показалась вовсе даже не чужой. Он не осуждал ее, а в глубине души ощущал, что это совершенно нормально. Он чувствовал, что, случись с ним такая жизнь, он вмиг бы привык к ней, словно всегда так и жил. Он даже закрыл глаза и представил, что сидит утром за столом и читает эту штуку — как там ее назвали? — газету, а рядом едят хлопья (тоже что-то странное), маленькие люди и женщина... нет, жена. Что-то в этом все же есть. Но вот что именно, Маркос не мог понять. Он просто не мог облечь в мысли то, чего никогда не видел, но он это ощущал. Где-то в его сути сохранились воспоминания предков, которые взывали вернуть прошлое.

А откуда ему знать, что в том забытом мире все было лучше? Что там люди имели выбор? Вдруг все эти книги лгут, а Покровитель говорит правду? Вдруг все эти истории про семьи, про счастливую жизнь лишь утопия, а реальность — вокруг? И даже если это все же правда, каким образом можно изменить хоть что-то? Люди-то верят Покровителю, они-то не видели этих книг, не слышали историй про забытый мир. Многие из них даже не мечтают о чем-то большем. Для них нынешний порядок вещей — норма. А другого они даже представить не могут, ибо нельзя вообразить то, чего не видел и не слышал. Как же заставить людей поверить в лучший мир, если они не могут сравнить свое положение с тем, что могло бы у них быть? Без сравнения они ни за что не станут на борьбу. Никогда.

Маркос забылся сном почти в три часа ночи, фонарик упал на пол и до самого утра светил куда-то в темноту под тихое сопенье уставшего поэта.