Смерть, та что будни

Жизнь, это жизнь,
Что есть рожденье,
Смерть, та, что беззубая старуха,
Что не обходит стороной,
Стоит , глядит в твое оконце,
Ждет час, потом приходит за тобой,
А ты безмолвно тянешь руки
К той, что не проходит стороной,
Ни тот момент, что был еще ребенком,
Ведь смерть она такая штука, жизнь,
Не избирает ни потомков,
Ни исключает никого.




Вот потому мы с такой миной
Просто, как  будто бы  обыденная вещь,
Та жизнь,  потом рожденье,
Где смерть, что не играет в игры,
А косит жесткою рукой,
Мы говорим об этом просто,
Как будто пьем стакан с водой,
Который выпадает ловко из рук
Летит на землю,  бьется звонко,
Мы продолжаем говорить,
Не видя ни стакана,
И  той разлившейся воды,
Ни смерти, что стояла одиноко,
Всё в  ожиданье жертвы для себя.


Когда то стало наши будни,
Вся жизнь и смерть,
И не стесняясь, не имея предрассудков,
Мы знаем, что родившись,
Все ж потом умрём,
Когда начало этой жизни
Бывает сразу же концом,
То жизнь, которая играет в злые игры,
Зовя на помощь нам старуху смерть,
Которая не вытирает слезы,
Что проливает человек,
И не всегда по той причине,
Что  кто-то умер и ушёл навек,
Он  плачет даже при рожденье,
Лишь потому,  что вновь умрёт,
И от того, что стало это буднем,
Наше рожденье, и последующая смерть.

31.08.2019 г
Марина Леванте