Марина. Август. Рябины

Август - астры,
Август - звезды,
Август - грозди
Винограда и рябины
Ржавой - август!
(М. Цветаева)

В Саратове на проспекте Кирова, недалеко от уютной кофейни есть рябиновая аллея. Она небольшая, но очень красивая. По крайней мере, для меня. Потому что каждый год, в августе — где-то в конце месяца, важно не пропустить тот самый день. День, когда рябиновые ягоды начинают ржаветь. И вот тогда в сердце моё мягко, но неумолимо стучится рваная, нервная поэзия Марины Цветаевой.

Кто создан из камня, кто создан из глины,-
А я серебрюсь и сверкаю!
Мне дело - измена, мне имя - Марина,
Я - бренная пена морская.

Почему-то в школе я с трудом запоминала стихотворения этой поэтессы. Потом, учась в институте, поняла — тогда я была еще подготовлена жизнью к восприятию такого страстного и такого беззащитного «оголения» чувств...

В гибельном фолианте
Нету соблазна для
Женщины. — Ars Amandi*
Женщине — вся земля.
Она родилась 8 октября 1892 года — со всполохами рябиновых ягод в поредевших кронах деревьев.

Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья.
Я родилась.

Осеннее дитя. Которое осень не любило и считало символом старости и ненужности — ведь именно в последний день лета, 31 августа 1941 года, Марина Цветаева приняла решение покончить жизнь самоубийством, написав ответ Арсению Тарковскому — который тот прочтет только спустя сорок два года.

— Я стол накрыл на шестерых…
Ты одного забыл — седьмого.
Невесело вам вшестером.
На лицах — дождевые струи…
Как мог ты за таким столом
Седьмого позабыть — седьмую…
Невесело твоим гостям,
Бездействует графин хрустальный.
Печально — им, печален — сам,
Непозванная — всех печальней…

И то, что свое рождение она описала так буднично и так обыденно — словно понимала: пройдет много-много лет, ее уже не будет в живых, а рябины по-прежнему будут расцвечивать осенний пейзаж. Но все же...
Почему каждый год в конце августа, когда сентябрь уже опутывает паутиной последние летние дни, мне хочется перечитывать цветаевские строки — спонтанные, и оттого искренние? Раньше я пыталась понять это, но сейчас, подходя к тридцатилетнему рубежу, бросила эти бесплодные попытки — я просто наслаждаюсь музыкой поэзии. И вспышкой рябиновой аллеи в Саратове на проспекте Кирова недалеко от уютной кофейни...