Яростный ветер холодом веет в лицо,
пыль поднимая с оседлой земли.
Даже у пыли есть место свое,
нет ее там, где штурмуют дожди.
Перекати-поле летит по степи,
ветер гоняет с места на место...
И о о корнях его не спроси,
этот вопрос тут не уместен.
Он, как манкурт, забыл свой язык,
традиции и быт, землю свою
и без корней куда-то летит,
Богу известно лишь одному...
Нет ему места в раздольной степи,
не к кому голову свою прислонить...
Тихая боль рвет изнутри,
напрасно пытаясь его разбудить...
***
© Copyright: Райса Каримбаева, 2019
Свидетельство о публикации №219090100979
Свидетельство о публикации №219090100979
Рецензии