Кастанеда

 Карлос Кастанеда. Великий мистификатор. Автор сказок для взрослых. Как это читалось! В полутемной комнате, когда весь дом спит. В электричке, зимой, когда невыносимо холодно, и летом, когда жара и дачники, со своими сумками и рюкзаками. На берегу реки, когда птицы, стрекозы и горячий песок. Воображение включалось на полную катушку. Казалось бы, как это может жить в глубине Сибири – индейцы, ящерицы, кактусы…

Страх… Кто из нас не прошел через него? Время было такое. И люди. Впрочем, люди всегда одинаковые. И кстати, хороших больше, чем плохих. Просто они менее заметны. Страх. Он жил среди домов частного сектора, в трещинах асфальта на разбитых дорогах. В темном заплеванном подъезде с изрисованными стенами. В сообщениях по телевизору. В неясных звуках ночной тишины, очень похожих на далекую автоматную очередь. В постоянном росте цен. Да мало ли в чем.

Ясность. Великая вещь. Но есть в ней что-то неправильное. В этом делении на черное и белое, на своих и чужих, на добро и зло. Это как с фотоаппаратом. Как только ты наводишь фокус на что-то одно, всё остальное расплывается. Она давала объяснение всему, она мешала видеть картинку целиком. Но зато по частям можно было разглядеть всё, главное вовремя подкрутить кольцо на объективе. Так постепенно из небольших кусочков складывался пазл, называющийся «мир».

Сила. Мы пробовали ползать по полу в поисках того заветного места, отмеченного ярким пятном. Учились руками снимать боль, взглядом гонять облака, мыслью вызывать людей, ситуации и явления природы. Но истинная сила не в этом. Истинная сила в том, чтобы осознать мир таким, какой он есть, изменить то, что возможно из того, что считаешь нужным, смиренно принять то, что изменить не можешь. И непременно сохранить человека в себе. Того, который был давно, когда ты был еще ребенком. Когда тебя не интересовали ни курсы валют, ни стоимость литра бензина. Когда, засыпая вечером ты знал, что утром завтрак будет на столе, родители придут и в обед, и вечером, а с друзьями ты встретишься днем во дворе. Того, которому верилось, что всё впереди, и это «всё» доброе, светлое и нужное другим. Того, который знал, что возможно всё, стоит лишь сильно поверить. И не только сохранить. Но и передать частичку тем, кто вокруг. Что бы кто-то из них однажды остановился на бегу, поднял голову вверх и разглядел среди звезд Млечный путь, почти невидимый из-за света уличных фонарей. Сила… Да есть ли она?

Старость… Кто знает, какая она и когда она начнется? Может быть, она давно уже на плечах? Не из-за нее ли ты чувствуешь себя неуютно, когда людей вокруг тебя больше трех одновременно? Не она ли заставляет тебя сходить с ума, если ребенок не отвечает на звонки, когда гуляет на улице? Не она ли заставляет тебя застыть перед книжным шкафом, когда ты выбираешь книгу, которую хочешь прочесть? Не она ли водит твоей рукой, когда ты складываешь из букв очередную мозаику, которая нужна лишь тебе да еще, может быть, десятку людей, которую они (да и ты сам, зачем юлить перед собой-то) забудут через день после ее появления? Не она ли заставляет тебя разговориться с пожилыми соседками, сидящими у подъезда? Я не хочу. Пусть она еще подождет внутри уютных шлепанцев, которые стоят на полке у входа в дом, но никогда не надеваются. Мы с ней подружимся. Но потом. А пока…

А пока… Поднимаясь на гору ты видишь орла, парящего где-то внизу. Видишь, если его не скрывают облака, вдруг оказавшиеся под твоими ногами. А ящерица нашептывает тебе на ухо что-то непонятное, но вызывающее такие сны, которые живут в тебе весь следующий день. И нет ничего невозможного. Есть лишь то, чего ты не захотел или во что не поверил.