Время...

Время – будто непонятное что-то...

его невозможно удержать между пальцами...  оно улетает

Это словно на утреннем лугу, когда есть только рассвет, когда туман...  молочный туман по низу...  а если трава высокая, то идёшь, словно в воде...  там страшно оступиться, попасть ногой в канаву или неровность почвы...  и нестрашно, потому что...  потому что нестрашно

минуты растягиваются, если идёшь медленно...  Где-то, у края луга, на границе с лесом, проснулась птица...

Она резко взмывает вверх чёрным, тёмным комком, и тут же разворачивает крылья, и летит сверху, и дальше...

Иногда такое ощущение, что здесь идут годы...  Здесь проходит время, в этом тумане...  Оно не злое и не доброе...  Оно живёт по своим правилам...

А ты...  и птица...  и лес...  и блёкло-розовый край неба...  – всё это словно кусочки мозаики, из которой можно что-то сложить...

что-то, для каждого своё...

Время скрепляет этот созданный узор...

ты будешь видеть его, даже если проживёшь следом только один день...