Бессмертный Пушкин
Погиб поэт! — невольник чести —
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..
Я читала, не прерываясь, все увеличивая звук:
Убит!.. к чему теперь рыданья,
Пустых похвал ненужный хор,
И жалкий лепет оправданья?
Судьбы свершился приговор!
Ребята с последней парты вдруг замолкли, и стали с интересом наблюдать за моим театральным монологом. На лицах мальчишек появились ухмылки и улыбки. Я махнула в их сторону рукой и громко спросила:
Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
Чуть затаившийся пожар?
Моё лицо перекосилось от ненависти к тем, кто обижал поэта, гримаса отторжения и презрения к врагам отпечаталась на лице:
Что ж? веселитесь... — он мучений
Последних вынести не мог:
Угас, как светоч, дивный гений,
Увял торжественный венок…
Парни стали подтыкать друг друга. Весёленький денёк намечался…. Я не видела себя со стороны, но остановиться уже была не в силах, и, досадуя, что надо мной смеются, перешла почти на крик:
Вы, жадною толпой стоящие у трона,
Свободы, Гения и Славы палачи!
Таитесь вы под сению закона,
Пред вами суд и правда — всё молчи!..
Парни стали смеяться уже откровенно. Видимо, моё лицо, ненавидящее тех, кто убил поэта, было по-идиотски презрительным и противным. Весь класс смотрел на меня, отлично понимающую, что надо мной смеются так же, как над Пушкиным, но разве ж можно было остановиться??? Я протестовала:
Но есть и божий суд, наперсники разврата!
Есть грозный суд: он ждет;
Он не доступен звону злата,
И мысли и дела он знает наперед.
Тогда напрасно вы прибегнете к злословью:
Оно вам не поможет вновь,
И вы не смоете всей вашей черной кровью
Поэта праведную кровь!
Последнее четверостишье прозвучало громко и убедительно, на восклицательном знаке. Она было в моём сознании уже не только о Пушкине, а обо всех, кто злословит за спиной, кто обижал меня раньше и смеётся сейчас.
Учительница, улыбаясь, сказала: «Садись, Емеличева, пять». Я пошла за свою парту, села на стул. Одноклассник Мишка Краснов хлопнул по спине: «Не мели, Емеля, не твоя неделя. Ну ты и дура. Ты свою морду сейчас видела? Во, умора…»
Я сидела и думала, что вот жаль, что никто не понял, что мы Пушкина потеряли, и ещё о том, что больше никогда не буду рассказывать стихотворения так, как их чувствую.
А впереди была долгая-долгая жизнь, в которой я, сквозь годы, улыбаюсь вместе с одноклассниками, своему выражению лица и всплеску эмоций, но не перестаю жалеть и любить бессмертного Пушкина, который бы мог написать ещё очень много великих произведений....
Фото из открытых источников
Свидетельство о публикации №219090300474