Пойдут дожди, смывая всякий цвет,
Останется лишь серый.
Паутиной
Осенний сумрак. Кажется, сто лет,
Он тянется печально, нудно, длинно..
Вороны хмуро ёжатся в ветвях
Промокшей напрочь рощи, сожалея,
Что их не примут южные края,
Здесь оставаться, хоть там и теплее..
Конечно же, поспорят иногда,
Ведь кажется, чего бы было проще -
Им улететь..
Но верят, как всегда,
Что завтра снова будет солнце в роще..
Пойдут дожди..
© Copyright: Марина Ерпылева, 2019
Свидетельство о публикации №219090300573
Свидетельство о публикации №219090300573
Рецензии