Константин Паустовский, Телеграмма

Суета сует и всяческая суета.

У нас совсем нет времени на то, чтобы остановиться, осмотреться вокруг, понять, что важно, а что нет.

Мы подставляем щеки, отдаем рубашки, проходим чужие поприща.

Во всей этой суете мы оставляем тех, кто нам действительно дорог, а самое главное – тех кому очень дороги мы. Тех, кто всегда примет нас такими, какие мы есть, кто будет рад нам всегда, тех, кто любит, надеется и ждет.

И вот в такой суете приходит письмо. Крик души, плод бессонных ночей, отпечаток одиночества на листе бумаги. Но суета, суета… Чужие заботы, и всё кажется таким важным, нужным… А письмо словно бы и не из этого мира, лежит себе где-то в стороне, прочитанное в спешке и тут же забытое. И бег… бег… бег… Люди, дела, вещи, заботы. Но письмо напоминает о себе телеграммой. И весь этот бег теряет смысл, уходит в тень, отпускает… Но поздно. Безвозвратно и необратимо поздно. Невозможно успеть сделать самую малость, вернуть хотя бы каплю того океана тепла, который когда-то был отдан, бескорыстно и безвозвратно. И остается только смотреть на холодные стены в пустой комнате…

Любите своих близких. Любите, пока они рядом. Всё проходяще. И только их любовь навсегда.