Скворцы

Они все давно уж устали от смеха.
Над ними не властно ни время, ни дело.
Неважно им кто и откуда приехал.
Тернистой дорогой идут они смело.
Их имя на вряд ли ты вспомнишь, но всё же
Постой, обернись и пройди нитью красной
Сквозь них, пробираясь всё ближе по коже
К разбитой душе так прекрасно несчастной.
Все всплески их чувств - это лирика воли.
Опустят навзничь они мысли нетленны.
Их жара хватает на всех недовольных.
Их муза бурлит так же самозабвенно.
Они вдохновение ищут в маршрутках.
Их сон - это сказка, а впрочем и быль, но
Их жизнь - это сотни больших предрассудков,
Поросших старинной рутиной и пылью.
Они на политиков смотрят с усмешкой.
Они так умны, и достаточно крепки.
Их слово - топор, что разит безупречно.
Они меж собою повязаны цепко.
Не встретишь ты их в барах, клубах и банках.
Не купишь ты их золотою монетой.
У них непрямая, стальная осанка.
Они одержимы дождём лишь и ветром.
Они не сожрут тебя, даже пытаясь.
Не хватит им сил на попытки спасения.
Они донесут до тебя, преклоняясь,
Кусочек души, так же долготерпение.
Они непоспешно идут по бульварам
И ищут глазами луч солнца в прохожих,
И прячутся словно скворцы в кулуарах
И кушают крошки из тех, что дороже.
Они и не слышат про слово "зарплата".
Они терпеливы, горды и умелы.
Их души - одна лишь большая заплата.
Их разум не дружит порою с их телом.
А кто-то из них графоман искушённый,
А кто-то прозаик, прокуренный лесом,
А кто-то из них злой сатирик язвлённый,
А кто-то поэт - словописец-повеса.
...Труд их береги, - их осталось так мало.
Они - что скворцы, что зимы не боятся, -
Писатели... Точно мне жизнь показала, -
Они ведь как дети, что могут сломаться.