Письмо

Домой.

Проводив взглядом унёсшийся в ночные глубины автобус, она поспешила домой. Снег под ногами хрустел, как миллионы осколков стекла, и холод сковывал тело.

Наконец, показался подъезд, освещённый единственным фонарём, сейчас излучающим, кажется, всё тепло на Земле.

– Вы из сорок третьей квартиры?

– Что? – вздрогнув, она обернулась. Ей в ответ улыбалась женщина-почтальон.

– Вы из сорок третьей, верно? Вам письмо.

Она взяла пожелтевший конвертик и вопросительно подняла глаза, но женщина уже скрылась, выполнив свою миссию.

Домой. Ничего не имеет значение, если ты не можешь вернуться домой.

В лифте ещё дрожащими от холода пальцами она развернула безымянную весточку. Край письма оказался надорван. Бумага. Материал хрупкий, недолговечный. Её можно порвать на куски и развеять по ветру. Можно предать огню, и прах никогда не поведает сокрытых в нём тайн. Зачем тратить время на письма?..

«Здравствуй.

Прости, что давно не писал. Работа, сама понимаешь. Надеюсь, снег ещё не растает, когда мое послание тебя найдёт. Ты же знаешь, как я люблю снег. Почти так же сильно, как тебя. Но здесь снега нет. Нет и тебя.

У нас всё ещё война. Победителей нет, лишь проигравшие. Радости нет, лишь боль. И рассветов не видно, одни закаты.

Но ты не грусти. Наступит весна, я вернуть домой. Обещаю. Ты же знаешь, моё сердце всегда с тобой. Ты же знаешь…»

Лифт звякнул и остановился, застряв между этажами. Она всхлипнула, зажав рот рукой, но предательски горячие слезы уже текли по щекам.

У письма не было продолжения. И уже не будет. Ведь той зимой никто не вернулся домой.