Вильгельм Телль и Кусумда

                Подарок для моей возлюбленной Мило Муаре
     Поставив на скачивание порево с икряными сосками, уже несущими внутри себя кошмарность продолжения рода двуногих ублюдков, лишь засирающих вздором невинный лик планеты ( честно, я уже писал как - то, что насильно стерилизовал бы русских, чтоб не множили количество животных, населяющих эту мерзотную в своем величии помойку, вновь скачущую в кокошниках на день града Масквы, хотя вся остальная родина не о чем так не мечтает, как е...ть по столице атомной бомбой и стереть из памяти сраный пылесос, сотни лет высасывающий алчностью и жором из округи бациллы и локш, на хрен, вообще - то, не нужные и окраинам, но малообъяснимая злоба моих соотечественников ко всему вопияет именно так ), вздумалось мне ознакомить горянку красного креста с какой - нибудь шедевральностью в кучах, я даже осторожным енотом вылез на новостные сайты, откуда сбежал через секунду, установив очередной рекорд посещаемости блевотных новостишек с милой, как обитель зла, отчизны : все та же говенная и шебуршливая ежедневность рыбок гуппи, забываемая сразу же, обмены свиней, обагривших ручонки кровушкой друг дружки и деньги в кружку, и прочее, и прочее, и прочее. Какие, на хрен, обмены ? Я бы бошки отрезал этим подонкам, что тем, что другим. Суки - автоматчики, козлятина позорная. Надел форму и взял в руки автомат ? Иди, сука, к стенке. Ножа тебе в селезенку. Положить на цементный пол и прыгать сверху на грудак, пока не расщемится. Дичь и ахинея мусорских раскладов во всем переполнили чашу терпения асоциального элемента ( это я ) и я свалился в изнеможении на кровать, вспоминая те благословенные годы андеграунда, когда я приходил домой лишь спать, не было у меня ни компа, ни тиви, ни радио, я даже не знал, кто в этой срани премьер - министр или губернатор. А сейчас ... И не живешь толком, и не помрешь никак, жрешь лекарства и занимаешь растянувшееся время всякой нечистью, то голосующих, то митингующих, то сразу триумфалящих гебешными рылами или каким - то патриотизмом. Какой, на х...й, патриотизм ?
     - Последнее прибежище негодяя, - как обычно заблуждаясь пояснял ситуацию самого глупого блоггера страны вернувшемуся Виктору Юго артиллерийский поручик граф Толстов, привычными жестами аристократических рук снаряжая атомную бомбу, что разнесет к такой - то матери всю х...ту, объединенную русским языком, окончательно сгнившим со времен Рерига Ютландского.
    - Да ни х...я, - хохотал француз, прекрасно понимая эйзенштейновскую относительность всей этой словесной шелупени, - первое.
    Оба не правы. И не первое, и не последнее, и не посередке. Нет никакого патриотизма, придумали эту хрень шаманы и вожди племен, чтобы лохи носили им мамонтов и груды ракушек, камлая на Дитушку, баб чтоб одалживали не в кипеш так, сидели в пещерах ровно и не задумывались бы о простой вещице или штучке : кормовое угодье невозможно любить или ненавидеть, его нужно использовать, размножаясь и распространяясь. Чисто Дарвин.
    - Розенберг, - снова смеялся Виктор Юго, показывая пальцем на тощую еврейку, засохшую в скудоумии псевдоновостей из мира жидовинской культур - мультур, аккурат накануне проклятого шаббата придумавших комиксы Мединского. Они, видимо, до сих пор не поняли, что нет никакого смысла в фейковых новостях, так как мне и на настоящие насрать. Загребитесь всей своей пресвятой рашкой, Шарапову, вон, пригласите, нехай порадуется двуглавости или триколорности, Пехтина найдите на пляжах Флориды, Лесина и Шаинского откопайте, а также президента спросите, где его дочурки обитают.
    Снова не правы оба. И не Дарвин, и не Розенберг. Паскаль. Жизнь микробов, скучковавшихся по языковому признаку. На русском ? Значит : плохо, очень плохо, так плохо, что идите - ка на хер все, кто думает уже на русском, хохляцком, бульбашском.