Сказка третья. Защитная

- Бастиан, а почему ты никогда не рассказываешь о себе?
Жмурясь на теплом солнышке, Миолка свесила лапку с дивана и покачивала ею, ловя золотистые пылинки.
– Вот, например, как ты стал таким умным? И откуда так много сказок знаешь?
Бастиан деловито поправил поясок со связкой ключей, потер лапкой носик.
- Хорошо. Сегодня я расскажу тебе особенную сказку. Только слушай внимательно и не вздумай играться с моим хвостом.
Миолка кивнула и, сунув лапки под щечку, приготовилась к чему-то необычайно интересному.
Усевшись напротив нее, Бастиан начал свой рассказ.

Жил был мышонок. Скромный, маленький и, вроде бы, незаметный. Но. Всякая-то кошка его чуяла и съесть хотела, всякая собака норовила ухватить, а уж о вениках и мышеловках и говорить нечего. И так тяжко приходилось бедняге мышонку, что не выдержал он и однажды на закате выбрался из норки на чердак, а с чердака на самую крышу и закричал:
- Солнышко! Почему я такой маленький и слабый?! Все меня обидеть хотят!
Но Солнце безмолвно закатилось за горизонт.
Ждал мышонок долго. Очень долго. Пока на небе не взошла Луна. И от нее он тоже потребовал ответа:
- Месяц-Луна ясная! Что мне сделать, чтобы сильным стать?! Чтобы никто не обижал меня!
Промолчала Луна, в тучи закуталась и пропала.
- Не знаете вы ничего! – сердито выкрикнул в небо мышонок. - А я узнаю! Все равно узнаю – и стану сильным, сам смогу себя защищать!
- Станешь, - выдохнул пролетавший мимо ночной Ветер. Чуть не сбил мышонка с крыши своим холодным дыханием. – Прочтешь триста тридцать три книги, а в триста тридцать четвертой найдешь ключи к своей силе.

В норку свою мышонок вернулся озадаченный, как никогда. Даже украсть сыр из мышеловки было проще, чем разгадать загадку Ветра и выполнить условия: ведь считать он мог только до трех, а читать совсем не умел. Но что такое книги – он, безусловно, знал. Самые вкусные хранились на самой высокой полке хозяйского кабинета – хрусткие, в ароматных кожаных переплетах… И все же, даже не умея считать, мышонок отлично понимал, что нужного числа книг в его доме не наберется, и уж точно ни в одной из них хозяин не прячет ключи. Значит, надо искать другой, более щедрый на книги дом. Дом, где исполнится его мечта.

Путешествие мышонка было долгим, дорога такому маленькому существу давалась нелегко. Он перебирался из дома в дом, смотрел, как учатся читать дети, учился вместе с ними. Читал все-все, что попадалось ему на глаза: книги, календари, обрывки газет. Даже слова на указателях дороги, смысл которых почти всегда оставался туманным.
Однажды его угораздило забраться по странному дощатому мосту в совершенно необычный, качающийся дом. Крысы, жившие в нем, гордо называли его "Фрегат". И счастье, что не прогнали и не загрызли, а при первой же остановке позволили сойти на берег. Как оказалось – совершенно на незнакомой, чужой земле.

Продолжая путешествовать из одного дома в другой, в конце концов, он попал к красивой, но очень странной девушке, которая не спала по ночам, не держала в доме еды и абсолютно не боялась мышей. В ее огромной библиотеке были не только восхитительные книги в чудесно пахнущих кожаных переплетах, но и свернутые в трубочку, перевязанные бечевкой свитки, в которых можно было прятаться, как в туннелях. И сложенные стопками листы пергамента (уже потом он узнал это умное слово). И изрезанные непонятными знаками дощечки. А главное – ни одной мышеловки!
Хозяйка в первую же ночь заметила мышонка и ловко, будто кошка, схватила его, так, что он не смог вырваться. Словно лед сковал его – настолько холодны были пальцы. Она же нараспев, с улыбкой произнесла:
- Что привело тебя, мышка, к бессмертному в дом? Или ко мне прибежал ты, чтоб голод ума утолить? Пищи другой не найдешь здесь. Читай, что сумеешь прочесть. Но упаси тебя боги хоть что-нибудь сгрызть.
Она медленно распрямила ладонь, освобождая мышонка. Поднесла совсем близко к лицу. Он посмотрел в ее голубые глаза – и понял, что отсюда убегать ему совсем не хочется, что это – тот самый дом, в котором он найдет свою силу.
- Бастиан – имя твое, - словно заклинание, шепнула светловолосая красавица, опустила его на стол и, улыбнувшись еще раз, ушла.

Пока Бастиан жил в доме Сюлви (так звали его новую хозяйку, которая и вправду оказалась ничуть не менее опасной, чем кошка, только не для него, а для людей), он выучил несколько языков, в том числе древних, перечитал множество книг и свитков, едва не утонул в чернильнице (откуда был милостиво извлечен и брошен в чашку с чистой водой) и перепробовал несколько видов свечей (ни в коем случае не целые – только огарки!). Постепенно из маленького мышонка он стал архивной мышью и получил доступ ко всем рукописям, что хранились в библиотеке. Даже тубусы открывались, чтобы он смог забраться внутрь и изучить спрятанные в них свитки.
И однажды, перелистывая один из старинных фолиантов…
- Триста тридцать четвертая! – восхищенно прошептал мышонок, давно уж сбившийся со счета: меж страниц лежала крохотная связка ключей – как раз под его лапку.
Но Ветер не говорил, что ключей будет три. Какой выбрать? И где та дверь, которой подойдет хотя бы один из них? Бастиан решил дочитать книгу до конца – быть может, в ней еще найдутся ответы. И целеустремленность мышонка была вознаграждена: прямо здесь, в этой самой книге вдруг появилась немного пугающая, но нестерпимо манящая Дверь. И к ней понадобились – все три ключа!

- А что там? За этой дверью?! – глядя на него во все глаза, выдохнула Миолка.
Бастиан строго посмотрел на кису, а потом улыбнулся. Точь-в-точь как Сюлви.
- Это большая тайна. Только вернулся мышонок оттуда с очень необычной, зеленого цвета шерсткой и невиданными в мышином роду способностями сказочника-мага. И теперь мог сочинять и рассказывать сказки, мгновенно перенося слушателей в невиданные волшебные миры. И наоборот: впускать необыкновенное – в реальность. И да, конечно же, отныне он умел сам защищать себя – волшебством Настоящих Слов.

07.09.2019