и хруст французской булки... Во Франции
— Вот я, француз, иду по французской улице с французской булкой в свой французский дом, где моя жена–француженка подарит мне фран... Кхм, так о чём это я? Ах, да!
Навстречу ему плавно шествует весьма упитанная негритянка с полной сумкой продуктов, из которой торчит точно такая же французская булка, дожидающаяся своего хруста. Напрасно дожидалась — из–за своей длины, булка начинает вываливаться из сумки: поначалу медленно, почти неуловимо, — но с каждым мигом всё быстрее. Не тут–то было! Толстое дитя саванн и джунглей стремительно подхватило беглянку, мгновенно переломило её об коленку пополам и запихнуло поверженные полубулки обратно в сумку.
— На месье, — говорил коллега, — было жалко смотреть. Весь его лоск куда–то делся, и выглядел он... ну, как американский патриот, на глазах у которого американский флаг сожгли.
Свидетельство о публикации №219090900765