Об отце
Лицом черствел и хмурил брови
И замирал наедине
С волной в груди растущей боли…
Она душила и росла
Водой Днепра, залитой кровью,
И смертью дядьки, что его спасла,
Наполнив сердце вечной скорбью...
Он помнил всё. Он не забыл,
Как он, совсем ещё мальчишка,
Средь мёртвых тел от боли выл…
И смерть над ним висела низко…
Он не любил рассказы о войне.
Черствел лицом и хмурил брови
Не позволял тебе и мне
Болеть его душевной болью...
Воспоминанья о войне
Болью отца живут во мне...
Свидетельство о публикации №219091101149