All I Have to Do Is Dream. 3 Грёзы и реальность

Предыдущая часть:
http://www.proza.ru/2019/09/12/452
__________

19 ок­тября 2017 го­да.

      Я сто­ял у ок­на и мол­ча смот­рел на го­род, на мед­ленно, слов­но не­охот­но, па­да­ющие листья. В мо­ей ду­ше бы­ло ти­хо и спо­кой­но; кош­ки, ко­торые ещё вче­ра так от­ча­ян­но скреб­ли, те­перь свер­ну­лись мяг­ки­ми клу­боч­ка­ми и спа­ли, по­мур­ки­вая.
      От со­зер­ца­ния лёг­ко­го ок­тябрь­ско­го де­кадан­са ме­ня от­влёк стук в дверь. Тот са­мый стук. Я под­ле­тел к две­ри и от­крыл, да­же не гля­дя в гла­зок. Это бы­ло ни к че­му: так сту­чит лишь один че­ловек.
      — Я ждал те­бя. За­ходи. Я… — пря­мое по­пада­ние. Не­бес­но-го­лубые гла­за прож­гли ды­ру в мо­ём соз­на­нии, сер­дце, ду­ше… Спра­вед­ли­во и ми­лосер­дно ли­шая да­ра ре­чи. За­тал­ки­вая сло­ва, ещё не ус­певшие проз­ву­чать, об­ратно в гор­ло. Зас­тавляя по­давить­ся ими. Не да­вая ни ма­лей­ше­го шан­са ус­петь на­гово­рить глу­пос­тей.
      Объ­ятия выш­ли рва­ными, да­же боль­ны­ми: бы­ло слож­но на­сытить­ся эти­ми при­кос­но­вени­ями, каж­до­му из нас хо­телось боль­ше­го. Впи­тать это ощу­щение, нас­тро­ение, этот не­веро­ят­ный ду­шев­ный подъ­ём, ког­да всё, что ты мо­жешь, — это толь­ко вды­хать за­пах и глуб­же вжи­мать­ся в лю­бимо­го и та­кого же­лан­но­го че­лове­ка, об­ви­вать его ру­ками, как плющ об­ви­ва­ет мо­гиль­ную пли­ту, сжи­мать до бо­ли в сус­та­вах, чувс­твуя, что и он точ­но так же на гра­ни, — на гра­ни бе­зумия, на гра­ни от­ча­яния — ес­ли это чувс­тво, этот по­рыв вдруг раз­ве­ет­ся и ис­чезнет. За­поми­ная ма­лей­шие де­тали пси­хо­эмо­ци­ональ­но­го сос­то­яния, по­хоже­го на транс, на опь­яне­ние, на пры­жок с па­рашю­том — на всё это вмес­те взя­тое, но в то же вре­мя не яв­ля­юще­еся ни­чем из это­го. Пи­тая жаж­ду так­тиль­ных ощу­щений, вби­рая в се­бя и бар­ха­тис­тость блед­ной ко­жи, усе­ян­ной соз­везди­ями вес­ну­шек, и су­дорож­ные дви­жения груд­ной клет­ки, и стук сер­дца, за­шед­ше­гося в ис­ступ­ле­нии. Та­кой силь­ный, слов­но под ру­кой не ма­лень­кий не­уто­мимый на­сос, а мо­гучий мо­лото­бо­ец, по­хожий на од­но­го из тех, что рань­ше пе­чата­ли на аги­таци­он­ных пла­катах, прос­лавля­ющих чес­тный кол­лектив­ный труд. И каж­дый удар это­го мо­лото­бой­ца от­да­ёт­ся в ла­донь с та­кой си­лой, буд­то он го­тов про­бить грудь и выр­вать­ся на во­лю, об­на­жая рёб­ра. Ощу­щая на ко­же по­рывы душ­но­го пус­тынно­го вет­ра — рва­ное ды­хание, сби­ва­юще­еся, спо­тыка­юще­еся об этот ог­ромный ко­мок чувств и ин­стинктов, неп­ро­яв­ленных же­ланий и сдер­жи­ва­емых им­пуль­сов. Упи­ва­ясь эк­ста­тичес­ким зре­лищем под­ра­гива­ющих зо­лотых рес­ниц.
      В ка­кой-то мо­мент ру­ки са­ми под­ни­ма­ют­ся вы­ше, лас­кая ли­цо, очер­чи­вая мяг­кую ли­нию скул. Ос­то­рож­но про­водя по са­мым прек­расным гу­бам на све­те, при­от­кры­вая их, что­бы в сле­ду­ющий миг за­печа­тать сво­ими. Ког­да двое ста­новят­ся од­ним, мы оба те­ря­ем пос­ледние кро­хи ра­зума. Дви­жения ста­новят­ся рез­че, ка­сания — твёр­же и влас­тнее. Паль­цы уже не лас­ка­ют, а рвут и ца­рапа­ют, не в си­лах уто­лить страсть. В ка­кой-то мо­мент я об­на­ружи­ваю се­бя при­жатым об­на­жён­ной спи­ной к хо­лод­ной сте­не и не­воль­но сод­ро­га­юсь от про­бежав­ше­го по ко­же хо­лод­ка. Но вот ме­ня сно­ва об­жи­га­ет жа­ром, опа­ля­ет жар­че по­луден­но­го сол­нца — при­кос­но­вение ко­жи к ко­же.
      Весь мир за­мира­ет и рас­сы­па­ет­ся пра­хом, су­щес­тву­ем лишь мы двое — здесь и сей­час, на­пол­ненные сво­дящим­ся с ума ог­нём же­лания, от­бро­сив­шие все стра­хи, прин­ци­пы и ус­ловнос­ти. Под­давши­еся сво­ей ис­тинной сущ­ности и вы­пол­ня­ющие её тём­ную во­лю. Сми­на­ющие друг дру­га в бе­зум­ном тан­це тел, за­дыха­ющи­еся в спле­тении паль­цев. Це­лу­ющи­еся так глу­боко и от­ча­ян­но, что ещё нем­но­го — и удас­тся кос­нуть­ся язы­ком ду­ши пар­тнё­ра. По­забыв обо всём на све­те в этой гон­ке двух сер­дец, мы дви­га­ем­ся по на­итию, ин­стинктив­но опе­режая дви­жения друг дру­га, пе­рех­ва­тывая ини­ци­ати­ву со ско­ростью иг­ро­ков в нас­толь­ный тен­нис. Мы смот­рим в гла­за, но ни­чего не ви­дим за оку­тав­шей их пе­леной, мы идём к выс­шей точ­ке всле­пую, на ощупь, по­лага­ясь на рык жи­вуще­го внут­ри зве­ря, что пи­ру­ет сей­час, рас­плас­тавшись на сто­нущей кро­вати.


      Учи­тель зах­лопнул днев­ник и стро­го пос­мотрел мне в гла­за, вы­пус­кая дым угол­ком рта.
      — Бар­то­ломью, я на­де­юсь, ты по­нима­ешь, что не всё из опи­сан­но­го то­бой ре­аль­но. Я знаю, что ты, как и я, не раз­де­ля­ешь сны и ре­аль­ность, но будь бла­гора­зумен, не да­вай снам — оп­ре­делён­но­му ти­пу снов — взять над то­бой верх. Не сто­ит жить в пле­ну пус­тых на­дежд. А ты зна­ешь, что они пус­ты.
      Я опус­тил взгляд ку­да-то в пол, прек­расно по­нимая, о ка­кой за­писи в мо­ей чёр­ной тет­ра­ди он го­ворит. Тем вре­менем учи­тель про­дол­жил:
      — Бо­лее то­го, под­да­ва­ясь этим фан­та­зи­ям, ты толь­ко впус­ка­ешь ла­зут­чи­ков. Ты ведь зна­ком с тру­дами Кар­ло­са, он всё прек­расно разъ­яс­нил, хо­тя и при­ук­ра­сил мес­тным ко­лори­том.
      Я сдер­жанно кив­нул, не от­ры­ва­ясь взгля­дом от сво­их бо­тинок.
      — Бар­то­ломью, я взы­ваю к тво­ей от­ветс­твен­ности. Как бы пле­ните­лен ни был ми­раж, он лишь ис­то­ща­ет твои си­лы. Си­лы, ко­торые ты мог бы нап­ра­вить в дру­гое рус­ло. Пос­мотри на ме­ня.
      Я пос­лушно под­нял взгляд.
      — Вы жи­вёте в од­ном вре­мени, но слиш­ком раз­ных ми­рах. — Его го­лос был тих и спо­ко­ен и зву­чал ско­рее оте­чес­ки-по­учи­тель­но, не­жели об­ви­ня­юще, но тём­ные гла­за при­ковы­вали к се­бе, удер­жи­вая на не­види­мом, но очень ко­рот­ком по­вод­ке, — при­ми эту ре­аль­ность. Не пы­тай­ся вы­вер­нуть её на­из­нанку, так ты лишь раз­ру­шишь се­бя.
      — Да, учи­тель.
      — Ты не мо­жешь быть с ним, а он с то­бой. Ког­да ты осоз­на­ешь это и ра­зумом, и ат­ма­ном, ты на­конец ос­во­бодишь­ся от грё­зы. А те­перь зак­рой гла­за. Ког­да на счёт три я щёл­кну паль­ца­ми, ты прос­нёшь­ся. Раз, два...

__________
Следующая глава:
http://proza.ru/2020/05/08/1061