Белый стих

Куда уходит время?
Какого оно цвета?
Несется оно в свете
космического луча?
А мы - инопланетяне,
За временем следим.
Чего добиться хочем,
усердием своим?
Все наши чувства,
Это цвет времени всего
И в этом нет искусства,
Все просто отттого.
Мы полируем умело
Свой стыд и даже срам,
И ненависть утюжим, 
На сцене личных драм.
Любовь мы полируем,
С шестнадцати годков!
И месть нас часто гложет,
до всяких дураков.
Наши чувства выступают,
Как цвет нашей судьбы.
На палитре нашей жизни,
Чувства, какметоды борьбы.
Они рисуют картины,
И красят их в цвета.
И каждая судьба -
Такая красота.
Писатели, художники,
Запихивают время,
В воображение свое.
Гротескно выдвигая, 
В художествах своих,
Время запечетляют,
В эпохах модернизма
Тем  самым обновляют,
Не только стиль и метод.
Они всем оставляют.
Слепки своего света.
Язык, а также формы,
Как все это применить.
Скажу, что после этого -
Всем проще на свете жить
За это они страдали,
Свой выбирая стиль,
В темницах погибали,
И часто их травили.
У каждого на свете гения,
В своем шкафу трагедия
Данте со своей возлбленлй,
Так не раз и не спал.
Зато без чувств к ней,
Божнственную комедию не написал бы –
И был бы теперь в Италии,
Совсем другой язык.
Мы б так и не узнали бы,
Как ад в нем возник
У такого прорицателя,
Всегда своя судьба.
С огромною задачею,
Создать шедевр с дерьма.
Живешь, всегда барахтаешь,
В болоте средь людей.
И часто это, очень,
Грозит не одной потерей.
Пройти весь ад, на деле,
Не просто, скажу вам.
Бывает, что на теле,
Узор из многих ран.
Еще страшнее - души,
Запечатленные на холстах;
Они, как свет, что нужно
Передавать в веках

Суббота, 7 сентября 2019 г / 07. 03. 2026 _