Глава 8 Помоги мне...

Вильям Бокер пришёл в онкологическое отделение больницы Манти, вчера в церковь позвонил доктор Халил Радж, и попросил его поговорить с пациентом с последней стадией рака лёгких. Пастор совсем не хотел туда идти, в своё время его отец так же умер от такой же напасти, и он очень хорошо помнил состояния больного на последней стадии. Эту съедающую злость отца на всё окружение, Вильям никогда не забудет. Иногда ему казалось, что одержимость бесом такой и бывает в реальности.

— Добрый день, Мартен Йорген! — Вильям закрыл за собой дверь палаты и, пытаясь сохранять спокойствие, прошёл к кровати.

— Ага… ты кто? — до болезни Мартен часто ходил со своей женой в церковь, но сейчас он смотрел мутными глазами на пастора и не узнавал его. Да и Вильям не признавал Мартена, тот исхудал до состояния мумии. — Кхм… кхм…

Ооо, этот грудной, колючий кашель, пастор поёжился, он помнил этот «лай» по отцу, с бурлением в груди…

— Это я, Мартен, Вильям Бокер… пришёл поговорить с тобой, сын мой…

— Вали нахер… кхм… кхм… Бокер-Фокер-Джокер… я тебя не знаю, ублюдок… чё припёрся?.. Кхм… кхм… мммм… — застонал Мартен, выкашлив в платочек серый с кровавыми разводами ком. Худые руки у него дрожали от боли в груди, метастазы прожигали почти все нервные ткани. Пастор стоял и искренне сочувствовал этому человеку, несмотря на его грязные слова.

— Мартен, сын мой, давай поговорим о Боге, который ради спасения нас, принял ужасную смерть… О его безграничной любви…

— Заткнись, Как Там Тебя… чё ты несёшь?.. Кхм… кхм… уфффф… а что если Бога нет? Ты об этом подумай!.. Почему, по-твоему, люди должны так умирать?.. Кхм… кхм… А дети? Грудной ребёнок, который ещё не успел наследить по жизни… кхм… кхм… и вдруг погибает…

— Не богохульствуй, Мартен… — терпеливо вздохнул пастор и смиренно посмотрел в белый потолок, — Бог есть и он испытывает человека. Ты должен принять эту данность как должное и возлюбить Его, простив всех своих обидчиков…

— А я не хочу Его любить! Я Его ненавижу всем сердцем… кхм, кхм… — свернулся в приступе кашля, Мартен и сквозь зубы прошипел, — если Он допускает такие мучения, то мне с Ним не по пути…

Пастор в гневе аж подскочил, готовый разразиться тирадой, но тут кто-то толкнул  дверь…

*                *                *                *

 Это была идея Патрика, где как не в онкологическом отделении искать нуждающегося в помощи? Конечно же, это априори стопроцентный вариант для мистического опыта, тем более и клиент имелся. Городок был небольшой и о трагедии в семействе Йорганов, что жили на Вест Стрит сорок шесть, знали все. А дальше дело техники, после школы мальчишки встретились вблизи больницы и устроили небольшую слежку с целью, как проникнуть внутрь медучреждения. Охрана была серьёзной, попасть в больницу без повода, было практически нереально. Поэтому, опять же по предложению Патрика, решили использовать заднюю часть здания, хозяйственную, но предварительно послали Саймона Раха в регистратуру, узнать в какой палате лежит Мартин.

Через минут десять, Саймон подходил уже к мальчишкам, глупо улыбаясь и подмигивая.

— Нам надо не всем идти… — Марк смотрел на подходящего друга, нелепый его вид и грузность вызвали сомнения, — я и Антуан, мы пойдём вдвоём… если что «сделаем ноги», а вчетвером нам опасно… заметут…

— Да я и не хотел… — обиделся Патрик, — вляпаетесь без меня, сами будете виноваты…

              *                *                *                *
Дверь открылась, и в палату вбежали два мальчика, настороженно оглядываясь по сторонам. Увидев пастора, они замерли в испуге, готовые выскочить обратно, в коридор.

— Привет, Марк и эээ… Антуан… а что вы тут делаете?..

— Кого там ещё принесло? Кхм… кхм… Эй, Как Там Тебя, валите нахер отсюда и забирай… кхм… кхм… своих друзей… Уфффф… мне воздуха не хватает… — рука Мартина стала шарить под боком, нащупав маску с отходящими трубками, он приложил её к себе на лицо. Зашипел кислород.
 
— Здравствуйте, пастор Вильям… а мы тут того… мимо проходили… решили хоть как-то помочь Мартину Йоргану… — замялся Антуан, краснея.

— Дети мои… вам нельзя тут находиться, идёмте… я вас провожу…

— Нет! — резко вскричал Марк. Пастор с удивлением посмотрел на Харвелла младшего. — Я могу ему помочь и спасти его…

— Что ты такое говоришь, Марк? Мальчик мой… — Вильям хотел было схватить за руку мальчишек и выпроводить их из места, где пахло смертью.

— Не трогай этого мелкого ублюдка ты, Как Там Тебя! — прервал пастора больной и ткнул пальцем в Марка, — ты… кхм… кхм… подойди ко мне. Что ты там прогавкал? Кхм… кхм…

— Я могу вам помочь… — неуверенно прошептал мальчик, подходя к Мартину. От него пахло гнилью и мочой, запах был не выносим.

— Что не нравится, мелкий? Кхм… кхм… Видишь, Как Там Тебя, этого мальца?.. Кхм… кхм… Этот мелкий паршивец хочет мне помочь, а ты говоришь… кхм… кхм… Бог… — пастор стал креститься от такого сквернословия, мальчиков срочно надо было уводить с палаты. Мартин улыбнулся зловеще, обнажая гнилые зубы, — давай, салага… помоги мне…

— Я вас вылечу!.. — мило улыбнулся Марк и взял худую ладонь Йоргана. Мальчик увидел глаза, полные боли и потаённого страха перед завтрашним днём, а ещё, где-то там, мелькнула последняя надежда… — доверьтесь мне…
Продолжение: http://www.proza.ru/2019/09/29/1447