Костер

Костер чуть потрескивал. Отблески от языков пламени выхватывали из тьмы лес. Вернее, отдельные кусочки, несоизмеримо малые по сравнению с ним самим. Лес был чужим. Он не был агрессивным, но в нем таилась угроза. Как будто чей-то тяжелый и недобрый взгляд давил одновременно со всех сторон, путал мысли, сковывал движения и заставлял говорить тихим шепотом. Даже шум реки, невидимой в темноте, не нарушал давящей тишины. Казалось, стоит только выйти из оранжевого круга и пропадешь, растворишься в темноте, застынешь ледяной статуей в осеннем холоде. Скорее всего так и было бы.

Но был костер. Единственное спасение. Лес со своими темнотой, тишиной и холодом был бессилен перед ним. Он был бы рад поглотить слабое пламя, превратить его в остывающие дымные угли, смять, затоптать, залить медленным моросящим дождем, но вместо этого кормил его своим телом. О, как он мечтал о том, чтобы человек у огня заснул, замер, забыл принести огню очередное подношение.

А человек смотрел на огонь. И не было для него ничего важнее сейчас. Огонь был его надеждой, силой, могущественным божеством. Для человека сейчас был один смысл, одна забота, одна радость – кормить его из своих рук, гладить взглядом, держать над ним руки, впитывая, впитывая, впитывая…

И так до утра. А утром лес, хоть и останется чужим и недобрым, но не будет властен над человеком. И будет еще один день. День, отыгранный у чего-то древнего, первобытного, не имеющего имени и в принципе не существующего, но злого и опасного.
До следующей ночи…