Испытание

Когда-то блаженный эфир,
Цветочной лавиной к ногам,
Летел и казалось весь мир,
Спешит в его дивный храм.
Он знал, как творить стихи,
Из каждой строки-целый гимн,
Так вторили в голос один,
Даже его враги.
Он умер пред богом предстал,
Увидел свои грехи,
За них был отправлен в зал,
Читать в одиночку стихи.
Читает уж век, но никто не пришел,
Не славит и не хулит,
Бедный поэт не возьмёт никак в толк,
Зачем он творит и творит?
Значит все зря, но зачем же марать,
Перьями ангелов сию бумагу?
А где-то там, что ж небесная рать,
Заходится в смехе, над бедолагой?
Гневом сверкнули очи поэта,
Творение свое он безумно топтал,
Вспыхнула рукопись, бешеным светом,
Огни заплясали и вздрогнул зал.
Но вот в голове промелькнул первый слог,
Мелькнул, и остался не в силах уйти,
Поэт удивился-ведь это пролог,
Который давно он хотел обрести,
И понял, что не мог, не творить вдохновенно.
Кому же читать?
Пусть колонам и стенам, и воздуху даже,
И тем, кто весь в саже,
Уже приготовили жаркий котел...
Исчезли вдруг стены и пол...
А где же поэт? Вы уже догадались?
Ангелы пели, фавны смеялись,
А с высоты улыбался бог,
Тому, кто все смог...