Осень

Вот я стою в распахнутом пальто. И мир тонкой струйкой проходит сквозь мои замерзшие пальцы. Я слышу его дыхание в шорохе опавших листьев. Осень, одетая в клетчатое пальто, с карими глазами, ласково треплет меня по плечу. Ветер дует в огромные медные трубы, кажется, в этом буйстве звуков, я слышу ноктюрн Шопена. Красный, оранжевый, желтый. Осень — это чуть расстроенные гитары в парке, костры и вечно мокрые ботинки. Запах шоколада и привкус терпкого вина на губах. Душные вечера остались позади. Соседские коты истошно вопят под старым жигуленком, проклиная осеннюю стужу. Стальной конь еще носит на себе следы лета: старый складной велосипед, торчащий из багажника, пучок полевой травы зацепившийся за щётку на стекле. Мне не грустно. Осень для меня не маленькая смерть, а начало новой жизни. Как дерево в парке, я очищаюсь от надоедливых листьев-мыслей и готовлюсь встречать холодную отрезвляющую, кристально-чистую зиму.