Осеннее... о любви

Она у всех одна. Как песня. Только исполняется по-разному. Только аранжировки другие. Кому-то нужен зал, оркестр и акустика, чтобы услышали все.
А кто-то легко перебирает струны и тихо подпевает догорающему костру и звёздам. Вот и вся аудитория.
Какому-то счастливчику удаётся с первого раза напеть  мелодию правильно. И затем умудриться не сменить репертуар.
А кто-то ( ах, как много таких «кто-то») отчаянно фальшивит, суетливо меняет тональность, судорожно подыскивает ритм,  торопливо нанимает учителей музыки... и все никак. Не звучит.

Встречаются и любоненавистники. Им не нужна песня. Они не слышат музыку. Или УЖЕ не хотят. У них - другое. Их мало, но они есть.

И все же, подавляющему большинству удаётся спеть. Как придётся. Голоса-то и слух у всех разные. И не важно как долго они будут исполнять ЭТУ мелодию.
И не важно, что кто- разобьёт все клавиши и разорвёт струны.
 Кто-то другой,  аккуратно прикроет крышку рояля и бережно сложит умолкнувшую скрипку в футляр.
Всё тлен.
 Важно, что это было. Важно, что у них  получилось.