Насквозь прошивают мой домик лучи
сентябрьского низкого солнца,
«Подруга, давай, хоть часок помолчи,
нет в штатах семьи марафонца»
Обиделась баба, на кухню ушла,
как будто прибрал её долю,
а кухня защита, а кухня скала…
Оттуда мне кинула дулю.
Откуда берётся, откуда-чего:
«Совет по правам человека!»
Как будто Европа – у печки чело
или спасенье больному – аптека.
Огонь разгорался, пора отступать,
с опаской смотрел на полено,
и молча ругнувшись: такая то мать…
ушёл на поветь, где товарищем сено.
Любимая баба… совсем неплоха…
Пускай тарахтит до седьмого колена.
Поверхностно это, считай шелуха,
не может, без песни для мужа, сирена.
15.09.19
Моя сирена
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2019
Свидетельство о публикации №219091500273
Свидетельство о публикации №219091500273
Рецензии