Нет ничего.
Пусть, в подлунном, сём мире.
Я, часть годков, посвятил и музе, и лире.
Ночь на дворе, и пишу я, вот это,
не понимаю, в чём жизни секрета.
Осень дождями, залила асфальт.
Вот она лира, муза, печаль.
Ночь на дворе,
и я, жарю омлет.
Кто-бы открыл мне, этот секрет.
Но нет никого,
только дождь за окном.
Осень стучится в двери, притом.
Пусть мой омлет,
чуть-чуть подгорает.
Ночь этим утром,
в дымке растает.
Наверно не высплюсь,
я как обычно...
Встану под утро,
не симпатичным...
Утро придёт,
в мир я, сделаю шаг.
Может ответ и не нужно мне знать...
Жарю омлет и достаточно это.
Такого, простого,
в жизни ответа.
Вот настоящее, вот этот миг.
Вот это счастье.
Ответ, что постиг,
я, уловив этот миг, в одночасье.
Вот, пусть ответ,
и такое пусть, счастье...
Миг
© Copyright: Евгений Александрович Кузьменков, 2019
Свидетельство о публикации №219091500095
Свидетельство о публикации №219091500095
Рецензии