В это время тишина на свете, время потихонечку грустить, жить воспоминанием о лете…
Ещё есть связующая нить в этих клёнах, в этих пышных липах, в этом саде, где плодов оплот, в этом дождевом и грустном всхлипе – что-то ещё летнее живёт.
Да и я почти не озабочен, между яблонь медленно брожу… Листья появились у обочин, падают на старую межу. Подожди…
Наступит снова завтра с ветром, с солнцем, с летнею грозой. Но уж кто-то самый главный автор шелестит прибрежною лозой. Потому темнеет нынче рано, потому – холодная роса, потому уходит прочь нирвана лучших дней…
И наши голоса растворятся в тишине вечерней… В пору, когда восемь на часах, звездный дождь прольётся над деревней, фейерверком майским в небесах…
В начале осени
© Copyright: Иван Иванов-Псковский 2, 2019
Свидетельство о публикации №219091600663
Свидетельство о публикации №219091600663
Рецензии