Прощают.
Прощают вождей
Прожитых дней,
На них уж не держат обиды.
А меня не простят,
Я - заброшенный сад.
Дверь в прощенье зачем - то закрыта.
Но прощают врагов,
Мир, наверно, таков-
А родных не всегда и прощают.
И однажды спою,
Я вдруг песню свою-
Знаешь, где музыканты играют.
Прощают
© Copyright: Антон Евсеенко 2, 2019
Свидетельство о публикации №219091701499
Свидетельство о публикации №219091701499
Рецензии