Старик

   «…Я всё ещё живу, Я всё ещё пылаю…»
                (И. Северянин).
Молодость и старость – это два полюса жизни? Или это исток и устье реки жизни, несущей свои воды –дни к океану – вечности?
Как живёшь, старик? Как завершаешь свою жизнь?
Из судеб десятка знакомых, как из цветных камушков мозаики видится светлый и святой образ…
Вот и пришёл этот печальный день! С далёкой молодости знал, к каждому он приходит. Тогда в суете, беспечности, молодом задоре гнал тревожную мысль, старался не задумываться. День этот казался где-то за далёкими горами – долами, скрытый дымкой времени. Были тогда дела важнее, как казалось, стоило думать о туманно-далёком?
И хотя ему теперь протягивают руки дети, близкие люди, в плену всевозможных болячек испытывает одиночество. Тревогу, пустоту и душевную боль.
Одно спасение: память, воспоминание.
Нескончаемой чередой день  ночь идут они перед ним: тёплые и тревожные, радостные и печальные, поднимающие дух и настроение, изматывающие и вызывающие сожаление…
Воспоминания – его богатство, жизнь теперешняя и сопровождение ушедшего.
Длинными ночами всё чаще во сне возвращается в далёкую светлую молодость. Бывает рад, когда «встречается» с давно ушедшими друзьями – товарищами –так ярко видит, слышит их.
Просыпается с ощущением, как будто бы и в самом деле прожил минуты в том золотом времени. Теперь один он жить н может и должен всё оставить. Его увезут в другой, чужой ему город. Хотя и понимает неизбежность и необходимость, расставаться с былым невыносимо тяжело.
Долго ходит из угла в угол пустой и от того гулкой квартиры.
Многие вещи вывезены, розданы в большинстве, с ними прошла вся жизнь, и он помнит обстоятельства их появления. Другие, как отжившие, безжалостно выброшены.
Вспоминает, как первый раз с женой вошли в эту пахнущую краской новую квартиру.
Было лето, комнаты были залиты ярким солнцем, наполнены щебетание, воркованием птиц на тополях под окнами, суетой въезжающих.
Как же они были счастливы тогда! Какая радость наполняла их! Как давно и как недавно это было!
Больше никогда (какое страшное слово!) не вернётся сюда…
Последний раз закрывает за собой дверь. Немало чего в жизни ему приходилось  делать в последний раз, редко обращал внимание, осознавал это спустя месяцы  годы.
Понял теперь, нет ничего тяжелее, как в последний раз закрыть за собой дверь, за ней кипела, радовалась и плакала его жизнь, росли дети, собирались друзья…Всё ушло!
С трудом взгромоздившись в машину, отправляется к былым друзьям. Они теперь под вечным покоем. Долго ходит между могил, вглядывается в фотографии, вспоминает, прощается, тяжко вздыхает.
Среди крестов, могил, кустов сирени, берёз и елей медленно пробирается к самой дорогой.
Усаживается на скамейку, уже постаревшую и погнившую. Погружается в раздумье и молит, мысленно просит, чтобы никто не подошёл с пустыми, бестактными вопросами, пожеланиями, чтобы не исчезло тёплое видение – воспоминание.
И здесь он в последний раз.
Слёзы, печаль – всё внутри, в самом сердце, только оно понимает, помогает, сочувствует, поддерживает и ободряет. И думает он, что никто не в состояние понять его душевную боль.
«Не спеши! Не торопись!»-просит он внука за рулём.
Путь его лежит на опушку леса, к любимому и дорогому воспоминаниями оврагу.
Какие счастливые дни здесь пролетали в босяцком детстве! Как радостно было с друзьями – товарищами! И куда все они ушли!?
Молча стоит на крутом склоне, у векового памятного дуба.
Всех он пережил. Всё также его листья купаются в летнем, нагретом, пропитанном запахом трав воздухе. Вершина тянется к пушистым, бегущим по голубому небу, облакам.
Жизнь вечна!
Гладит шершавую кору, всматривается в изогнутый бурями толстый сук – давно ли, усевшись на нём, осматривал окрестности!
В мечтах уносился за паровозом на горизонте с клубящимся дымом из трубы в дальние края.
Больше не подняться, не взобраться к небу. В мечтах не умчаться на паровозе детства.
«Человек без мечты, что птица без крыльев!» - о нём теперешнем сказано.
Да, нет! Он ещё живёт! К чему тоска – успокаивает себя.
И предаётся своей мечте – вот бы теперь, как в детстве. пробежать по росистым тропинкам, заглянуть снова во все потаённые чащобы, где прятались разбойники, где было сладко – жутковато, где возникали сказочные картины, и являлись былинные герои.
Повторить невозможно. А если бы удалось? Какие бы чувства влились бы в душу и сердце?
Мечты! Мечты! Как дороги вы надорванному сердцу…
Дуб, крепись! Не гнись! Не поддавайся невзгодам и бурям!
Вот и ему, старику, как могучему исполину справиться бы со всеми невзгодами.
Их безмерно подарила судьба в конце его жизни.
Ум его свеж и способен к восприятию, анализу, мудрость его, жизненный опыт – щит и крепкая броня от лжи, пустословия, клеветы – чем богаты теперешние дни.
Душа томится и страдает не только и, может быть, не столько от физических, старческих недугов, как от разрушительного «демократического» вихря, опошления всего дорогого и святого, чем жил, чем дорожил, что любил и считал главным и незыблемым.
Можно ли не страдать. Если искажается святое, вся его молодость, весь его многолетний труд.
Всю жизнь имел привычку при чтении держать под рукой объёмистую тетрадь и записывать всё, что взволновало сердце, тронуло душу.
Как бесценный груз везёт с собой десяток постаревших увесистых тетрадей. По их страницам и будет теперь он путешествовать длинными днями.
                «…в  моём успехе даже малость
                Давалась с мукой пополам.
                А ныне так легко досталась фраерам!»
И его жгучие мысли выразил поэт ушедшей молодости Андрей Дементьев.
Дни его сочтены. Не за что упрекнуть себя. Чужого не брал, Родиной не торговал. Шёл туда, куда она звала, выполнял все её приказы:»…лишь бы Родина жила!».
Жизнь прожита достойно и не напрасно.
В своей правоте убеждён, непоколебим в своих идеалах.
Как жить, как радоваться наступающему дню, приходу весны, если его правота осмеяна, втоптана в грязь, выставлена на посмешище…
Будет жить он теперь в необжитой, маленькой комнате – нет, он не брошен, окружён заботой и достатком, не имевшимся им и в молодости, но куда уйти от дум, от сурового судьи-совести?
Как справиться?
Окружающий его мир болен, и от этого боль старика кажется непереносимой. Где взять силы, чтобы с честью донести свой крест?
Привёз с собой десяток читанных – перечитанных книг да самые дорогие фотографии.
Теперь читает и рассматривает их часами и совсем не так, как читал в спешке в молодости и на годы забывал в альбомах.
Теперь каждое предложение повод –для раздумий, ответ на многочисленные мучительные вопросы…
Каждая фотография – путешествие в солнечный, весенний мир.
С благодарностью, душевным волнением вспоминает всех добрых людей, встретившихся на дороге жизни, всех, кто помог, поддержал, сочувствовал, сопереживал вместе, кто просто добро улыбнулся в тяжкую минуту.
Удивляется, оказывается, как он богат добрыми встречами, знакомством с истинными людьми!
Теперь старик одинок в окружении людей. Он в плену своих воспоминаний, мыслей, раздумий.
С ними ему и завершать с достоинством земную жизнь.
Есть сила духа, есть мудрость, желание жить, есть вера в светлое и неизбежную победу добра над злом.
              «Страдал я в этом мире зла, печали
                И много пролил слёз из-за него,
                Но те глаза, какие слёз не знали,
                Не видят в этом мире ничего».
                (Аветик Исаакян).
И думает старик: « А, может быть, он и есть счастливый человек?».
               
       Январь 2009 года.