У меня к тебе тягучие вечера, как варенка

У меня к тебе тягучие вечера, как варенка. Так же медленно тянутся, но в горле от них не сладко. И словно, острыми краями жестянка, в меня "наше" тыкается. Но мы пережили ровно столько, сколько нам было отмерено. Ведь в банку больше положенного, не вместится... Утешаю себе я и правда верю, в свою догму. Я помню, тягучие ночи, словно мед, когда от тебя не было сил отлипнуть. Я помню уставший клен над головой, скамейку в парке. Я помню, как ты вечно опаздывала, а я вечно за это на тебя злился. Я помню сорванные для тебя ромашки, и как я догонял последний, торопливо удаляющийся от меня автобус, что увозил тебя домой. Я помню, все свои психи, и помню каждую твою, пряную слезу. Как часто своей болтовней ты заменяла мне радио. А я смеялся и целовал тебя крепче, и чаще, потому что другого более действенного способа, как тебя "выключить", я так и не узнал. У меня к тебе тягучие дни, как сгущенка. Словно в них намешали коктейль: из твоих пряных слез, бархатных ночей, медовых удовольствий и положили все банки мира, от сгущенки, которые со сладостью о нас, причиняют боль, своими острыми краями... Мы с тобой разошлись. Но у нас нет друг к другу каких-либо счетов. Мы просто регулярно, мысленно, молча, заходим друг к другу на чай, со сгущенкой... И просим друг друга, не сниться.

Lionheart©