Идущий по ветру

Я стоял на балконе, как свежая мумия, еще не гнилой, но уже покойник. Сигаретный дым, сочился в открытое окно и уносился, подхваченный легким, осенним ветром. Я всматривался в пустоту, игнорируя все шевеление, ползающего под моими окнами, города. Шумы большого города бесполезно колотили по куполу моего отстранения. Замурованный сам в себе, я лишь высасывал последние соки из тлеющей сигареты, ровно так – же, как этот город сжирал мои годы. Неожиданно для меня самого, мой затмение треснуло и внимание включилось, зацепившись за плывущий по воздуху, как усталый африканский рыбак на крохотной каноэ по Нилу, пакет. Ветер качал его, точно по волнам, порой топил в глубинах своих порывов, опуская почти на дно, а потом вновь подхватывал и пакет снова всплывал ввысь, радостно шурша и вращаясь. Он миновал окна квартир, восторженно заглядывая в них и безумно надеясь, что его заметят, что порадуются ему, ведь он – летит! Он любовался жизнью людей, суетливо тыкающихся по комнатам в поисках то ключей, то носков. Подслушивал скандалы молодых семей, вникал в разницу поколений, непонимающих друг друга самых родных и близких. Пытаясь внести что-то свое, он с силой ударился в одно из таких окон, но все равно остался не замечен. На секунду грусть и тоска затмила его и ветер легким порывом, потащил его ближе к земле. Он шуршал и сопротивлялся, пытаясь вернутся в прохладную высь, но продолжал стремиться вниз. Он погибнет, ударившись о широкую, скрюченную спину пожилой, бездомной женщины, которая рыская в мусорном баке оказалась на его трагическом пути. Она и не заметит гибели недавно счастливого и такого озабоченного путешественника, продолжая искать среди помоев, что можно доесть, что надеть, а за что даже может быть удастся выручить какую-то копеечку. Совсем рядом уходит еще одна примятая грязной, рваной подошвой, втоптанная в лужу мочи, наполненной ночными пьяницами, жизнь.  Последние крупицы обрушатся с докуренной сигареты, я закрываю окна балкона и ухожу.