Лишь бы, престольная правила бал

Тема тяжёлая, бременем времени.
Сколько ещё будут гнуть и ломать,
Князи из грязи, без роду, без племени,
Родину! Родину... родину мать.

Тонет, пылает, грохочет ракетами,
Ядерным облаком сеет туман.
А на губах, семь печатей секретные.
Родина-мачеха, правда-обман.

Дальний Восток и Сибирь задыхаются,
Лишь бы, престольная правила бал.
Родина, где твоя гордость, красавица?
Кто занимает весь трон-пьедестал?

Продана, куплена, трижды разграблена,
Варвары всюду на русской земле!
Мы запаслись уже вилами-граблями,
Будем возделывать грунт на Луне.

Кто тут зомбирован лже-патриотами?
Шире раскройте не рот, а глаза.
Скоро без матери, станем сиротами.
Родина, плачут твои образа...

***

Вот те крест!

Сотрёт, напишет, заново сотрёт,
плутовка Правда о вожде любимом,
юродствуя, смешит она народ,
рассказывая притчи с умной "миной".

В который раз, восторгам нет числа,
"ай, молодец!" по-дружески, гаранту
сермяга говорит, не помня зла,
горстями щедро сыплет пропаганду.

Всё молится и крестится сто раз,
божится, да распятие целует,
чужой, за чудо, выдаёт рассказ,
перемежая криком "аллилуйя!"

Тасует, словно карты за столом
вчерашние и завтрашние были,
не раз уже "святую" (дело в том)
на шулерском занятии ловили.

Ручонку, что готова подписать,
любое вышесказанное слово,
ломали, как сургучную печать,
но зарастало, и ладом да снова,

Корябает трясущейся строкой,
про "почву благодатную" и веру,
где вечности заслуженный покой,
пропах смолою и греховной серой.

Чадит огарком свечки в темноте,
ей дня и ночи для шинковки мало,
разложит хрен и редьку на листе,
а почему-то, в пост рубает сало.

Давно не верит Правдушке народ,
что куплена и продана на мыло,
сотрёт, напишет, заново сотрёт,
до дыр стирает, всё что есть и было.

Видна в прорехи немощная суть,
нет истины ни на земле, ни выше,
но бога невозможно обмануть...
завравшихся он метит и не слышит.