Гарью пахнут русские погосты

Свидетельство о публикации №219092000108
Настоящим свидетельствуем, что литературное произведение «В книгу» было обнародовано на сервере Проза.ру 20 сентября 2019 года. При этом было указано, что его автором является Валентина Душина.
Адрес размещения произведения: http://proza.ru/2019/09/20/108
Обнародование литературного произведения на сервере Проза.ру в соответствии со статьей 1268 ГК РФ было осуществлено на основании Договора, который заключили Душина Валентина Николаевна и ООО «Проза». Авторские права на произведение охраняются законом Российской Федерации.
Единый номер депонирования литературного произведения в реестре: 219092000108.

Генеральный директор
ООО «Проза»

Д. В. Кравчук
Свидетельство о публикации действует в электронной форме, распечатывать его не требуется

Приложение: текст произведения в первоначальной редакции
В книгу

***

Гарью пахнут русские погосты,
Кашкою с акаций и слезой.
На березах черные наросты,
Голубой безрадостный покой.

Разбежались холмики-могилки,
Далеко, крестов и звезд не счесть.
Вот матрос на фото в бескозырке,
И солдат с Афгана, тоже здесь.

Марфа, Анна, Дарья, Катерина,
Ярополк, Галактион, Юрок,
Семеон, Версавия, Кристина,
И совсем младенец Василек.

Нина, Зоя, Павел, Антонина,
Владислав, Светлана, Тимофей.
Домна, Васса, Света, Серафима,
Константин, Мишаня и Сергей.

Ямы, буреломы и провалы,
Заросли не ступит и стопа.
Помянули скупо без морали,
Божьим птицам божия крупа.

***

Как по елочкам и сосенкам,
Ходит ветер верхогляд.
У него штаны клешенные,
Перстень с камешком смарагд.

Прорастает рожь озимая,
И летит листва с берез.
Красота необозримая,
Кровоточит, как порез.

Дали черно - фиолетовы,
Как расческа по хребту.
Встали чащи бересклетовы,
Полыхают за версту.

Русь моя непобедимая,
Я люблю тебя до слез.
Не понятна Русь родимая,
Кто здесь пьян, а кто тверез.

***

Брили головы солдатам,
Вот такие вышли грабли.
Капитан из медсанбата,
Заходился сочным матом.

Опэтэ, такая мать,
В рот я всех хотел ....!
Мы ..... все на свете,
Кроме водки и штыка.
Водка здесь в авторите,
Штык вообще ..... нельзя!

Он вчера был пьяным в стельку,
И с утра опохмелился.
И не то, что сделать змейку,
С табурета б не свалиться.

Брили головы солдатам,
Кэп стоял на раскоряку.
Застегнуть не мог петельку,
Потирал ладошкой ср..у.

Закусил бы карамелькой,
И не вышло бы конфуза.
Или лучше барабулькой,
Брили роту из Союза.

***

В этом городе на семи ветрах,
Весь задор былой обратился в страх.
Черным бисером в небе воронье,
Не жалей меня, поживу еще.

Ходит рыжий кот по худым лесам,
От его лучей горячо глазам.
Все еще тепло, но близки снега,
Лес притих и ждет зиму, как врага.

Ох, грядет мороз! Всем мечтам каюк,
Запирай любовь на каленый крюк.
И ночную гладь сторожи в окне,
Вся твоя душа в отзвеневшем дне.

***

Что мне скажешь собрат, и какие укажешь примеры,
Призовешь ли солдат, из крестьян ли, мещан, скобарей.
Иль из тех оголтелых, что к Смольному вышли без веры,
Не держа никого в голове, ни Христа, ни Царей.

И топили, и жгли. Ни гроша за душой не имея.
Чем питалась душа их и плоть? Кто их знает, Бог весть.
Не бывали они в Вифлееме, чужие святыни,
Приняли как свои и попрали ногами, как есть.

Что за грозное действо! Куда уж тебе сочинитель.
Проливается с неба и темя ломает поток.
Это время, кирпичики сложит умело строитель,
И пойдет отдохнуть и табачный распустит дымок.

***

Опрокинулось небо и падают звезды в глубины,
Но все также поет не таясь по весне соловей.
От ветров и дождей белоснежные прячешь седины,
В одиночестве станций, вагонов, авосек и дней.

Где схороны твои? Ожерелья жемчужное просо,
Льнет в ладоней ковчег облетающий с яблони цвет.
Но и он то слетает кружась, без Господнего спроса,
Ты еще средь живых, а посмотришь, как будто и нет.

А вокруг суета, бормотуха, бессмысленный труд,
Ходят граждане стадом, а гении по одиночке.
Но тебе ни к чему свинорылый коммерческий зуд,
Так пронзителен взор в этой старой больной оболочке.

***

Ах, пару бы корабликов бумажных,
Уплыть из забубенных и лихих.
Тех 90-х смертных и ужасных,
И кровушкой по горло залитых.

Ах, ты бы штык не прятала солдатский,
Пущай он до поры лежит в сенях.
Чтоб нам не плыть по волнам енисейским,
С дырой в башке и пеной на губах.

Пеки блины, жива покуда, бабка,
И самогон в бутыли не жалей!
Есть дом, икона, у забора тяпка,
И невеличка птаха соловей.

Свистит вовсю нутро живое теша,
И брызжет утро чисто и светло.
Вот так и ..., хоть лапшу навешал,
Но жизнь живем, а значит повезло!

***

Рождается ветер в высоких небесных хорах,
Спускается солнце, безлюдно в осенних садах.
Увяли цветы и сравнялись с седою травой,
Остался на память платочек с каймой голубой.

Ни смеха, ни песен, ни дев у высоких оград,
Лишь черные воды потоки несут наугад.
От края до края туманом разлилась река,
А я эту скорбь до конца не познала пока.

***

Кто тебя выдумал сумрачный край,
Отчая колыбель.
Глушь, бездорожье, вороний грай,
Все заметет метель.

Поздняя осень стоит в окне,
Мечет неброский свет.
Бог ли глядит на меня извне,
Может и Бога нет.

Ровно иль яма - не угадать,
Лист ногой вороша.
Царство Небесное - это душа,
Некуда мне бежать.

***

Весь сад как будто на ладони,
И полон щебета и блеска.
Роняя взгляд потусторонний,
Грустит на лавочке Франческа.

Сияя загорелым телом,
Не поднимая головы.
Она ответит между делом,
Не отрываясь от главы.

Она ответит на немецком
И что-нибудь прочтет из Гете.
И лоск ее великосветский,
И книга в ветхом переплете.

Я снег, она меня не видит,
Я птица, что живет в гнезде.
Она ж, как древние друиды,
В полях, стогах, лесу...везде.

Франческа, ты моя! Моя!
Когда бродил в борах еловых,
Стреляя в небо из ружья,
Со лба стирая пот соленый.

Неповоротливый и злой,
Искал тебя, дышал тобой!
Я был оледенелым трупом,
И зверем в чаще саблезубым.

Согрей же наконец меня!

***

Осенняя палитра живопись
Валентина Душина
(сентябрь)

Минул яблочный Спас,
Среди охры, белил и кармина,
Все изящней, полней,
Заблудившийся звук клавесина.
Свежий ветер не спит,
кружит в вихре
листву золотую.
Средь осенних страстей,
И сама-то гляди затоскую.

(октябрь)

Поднималась на холм
и смотрела все дальше,
и дальше.
На уснувшие бренные дали
и скудные пашни.
Как коровы бредут по листве
почерневшей, угасшей...
Их ботала звенят
в тишине
сиротливо, без фальши.

(ноябрь)

Дни идут и идут,
уж зима на просторах суровых,
Среди праздных секунд.
снег кружится в столбах
золоченных.

Что гадать на бобах,
О лобзаниях хмельных и о смерти?
Только блажь, только страх,
В необузданной сей круговерти.