Ни дня без строчки

СТРОЧКА I
 Manson isn't against Yuri

 Однажды Марк Мэнсон понял, что чтобы что-то сделать надо просто делать. А на другом конце земного шара и в несколько иное время человек по имени Юрий Олеша пришел к выводу: "Ни дня без строчки, твою мать!". Возможно он сформулировал эту идею без последних двух слов. Смысл этой идеи состоял в том, что вне зависимости от обстоятельств, вне зависимости от времени, обстановки, состояния сознания и тела нужно выдавать в день хотя бы по строчке. Не пропуская ни одного дня.

 - Ни дня без строчки, твою мать! - голос Юры сквозь пелену времени.

 Да, все таки с последними двумя словами, спасибо Юра. Взяв два этих принципа за основу - ни дня без строчки и делай, мать твою, просто делай, вдохновение, как и аппетит придут в процессе - я решил твердо следовать им. Буквально пять-десять минут назад.

 ***

 В детстве у меня было много книг. Точнее не у меня - у моих родителей. Сотни книг роились на бесконечных книжных полках, лежали грудами где попало и были своего рода частью интерьера - пыльные и старые - по крайней мере для меня, пацана лет пяти-шести. Иногда я кидал ножик или отлично заточенные ножницы в их плоть, втыкал острие кинжала (так мне виделось лезвие ножа или ножниц), за что периодически мне прилетало от родителей (в основном от отца - это были его книги). Мне не было до них дела, до этих дурацких книг (простите меня, книги!). Книги для меня были просто мишенью, а не возможностью получить знания. А потом я задумался о будущей профессии.

 В школах нас всех спрашивали "кем, мать твою, ты хочешь стать, когда вырастешь?". Ну, скорее всего без "мать твою", но так было бы лучше, на мой взгляд, это сразу бы придало остроту вопросу, заставило бы серьезно задуматься и быть может такие оболтусы как я нашли бы правильный ответ в те, еще раннешкольные годы и выросли бы... выросли бы. Я слышал разные ответы - космонавтом, летчиком, учителем, доктором и т.д. А может не слышал, но просто так было принято отвечать, так ведь? Я же отвечал - никем, потому что внатуре не знал кем я хочу быть, когда, мать твою, выросту.

 Когда родители приходили с работы, а я просил их со мной поиграть, то как правило слышал ответ "я устал(а), отстань, дай отдохнуть" и т.п. Для меня очевидным стало то, что взрослые очень скучные людишки, а еще я понял, что работа - это отстой. Ведь что хорошего, если ты приходишь я работы без задних ног и думаешь о том, как бы где-то полежать. И поэтому вопрос о том, кем я стану, когда вырасту со временем начал вызывать у меня рвотный рефлекс. Со временем, в средних классах, на отъебись я стал гордо вещать - "ДВОРНИКОМ, МАТЬ ЕГО!". И от меня отъебывались.

 Но вернемся к возрасту пяти-шести лет и к тому моменту, когда родители отказывали мне в общении, ссылаясь на усталость от через чур утомительного рабочего дня. В то время я с новым интересом начал поглядывать на истерзанные мной и ножом книги (простите дурака еще раз!) и в уголке моего детского сознания начала зреть, а позже дала плоды мысль - "это же как же здорово быть писателем, мать его!". То есть просто пишешь текст - где угодно, как угодно, что угодно - и все! Тебе нет необходимости куда-то идти и приходить уставшим, ты можешь писать когда угодно и получать за это деньги, так ведь? Детское сознание такое простое.

 И я начал писать. Серьезно. Примерно во втором классе я написал свое первое произведение - "Мортал Комбат". Сюжет уже не помню, но это и не важно, оно все равно оказалось не дописанным как и прочие мои произведения. Дальше были "Черепашки-Ниндзя", "Блейд" и т.д. То есть я просто писал о героях своего детства (у каждого детства свои герои). И важно не то, о чем я пиал, а то что я писал!

 Но вскоре интерес к писательскому делу поутих. Наверное я осознал, что все не так просто, кроме всего появились новые увлечения - рисование, гитара, алкоголь, музыка. Я вернулся к этому занятию только спустя годы, в возрасте ближе к двадцати годам. На это меня спровоцировал один мой друг, когда я случайно прочел его написанный текст. Текст был в духе Ирвина Ульша, Чака Паланика и я понял как я хочу писать! С этого момента я писал (но так и не дописывал) какие-то отрывки, сюжеты, невнятности и получал от этого колоссальное удовольствие! Потому что писал для себя. Я понимал, что хвастаться нечем, что это так - проба пера. Но перечитывая свои произведения раз за разом я приходил к выводу - "а что, не дурно". Мне, естественно, захотелось, чтобы кто-то прочел их, чтобы кто-то дал мне понимание - прав ли я в их величии, гениальности или все же я преувеличиваю? Пришла идея опубликовать свои нипоймичто в интернете, что я и сделал.

 Но вернемся к выше и к месту помянутым Марку и Юре. Я прочел "Ни дня без строчки" и чуть ментально не кончил! Это гениальное произведение - по сути автобиография, по сути сплошная метафора, по сути сама суть жизни! Ни меньше! Кто читал, тот поймет. Но самое гениальное в этом произведении то, что оно было спровоцировано одной только мыслью: "с этого момента я пишу хотя бы одну строчку, но каждый день". Впервые это произведение я прочел лет восемь назад и подумал - "да твою ж мать, так и надо!". Я вроде тогда тоже взялся за авторучку и полный энтузиазма решил повторить Путь Юрия - ни дня без строчки! На следующий день я не написал ничего, и на следующий тоже. Я забросил этот проект как и любые другие свои начинания. Хотя чего тут сложного - бери да пиши, хотя бы пять винту, хотя бы 10 секунд, но каждый день, так ведь? Но меня одолели лень, мысли о том, что это никому не нужно, что нафиг надо, что нет вдохновения и т.д. Знакомо, да?

 Но однажды Марк Мэнсон изрек мысль - "ДЕЙСТВИЕ - НЕ ТОЛЬКО СЛЕДСТВИЕ МОТИВАЦИИ, НО И ЕГО ПРИЧИНА". Еще раз, по буквам - "Д-Е-Й-С-Т-В-И-Е - Н-Е Т-О-Л-Ь-К-О С-Л-Е-Д-С-Т-В-И-Е М-О-Т-И-В-А-Ц-И-И, Н-О И Е-Г-О П-Р-И-Ч-И-Н-А. Если проще - чтобы что-то сделать, надо делать. Аппетит приходит во время еды. Поэтому - НИ ДНЯ БЕЗ СТРОЧКИ, МАТЬ ЕГО, НИ ДНЯ!



СТРОЧКА II
            SoulChef - Feelings
            Тараканы! - Тишина это Смерть

Любите ли вы музыку так, как ненавижу её я?

Музыка прохладной смесью волн и красок джазовыми брызгами выплевываются наружу. Сквозь динамики разливается по столу и густой медовой массой растекается по полу. Постепенно комната заполняется янтарной смесью до потолка. Вся комната утопает в музыке. Чьи-то соседи звонят в дверь:

- You flooded us with music

- Quoi, desole??

- Вы нас музыкой топите

- Хм, сейчас посмотрим, что с этим можно сделать

Закрыл дверь и снова нырнул в медово-джазовый туман. Доплыв до колонок я с трудом нащупал фейдер громкости и словно подводник на субмарине принялся что есть мочи крутить запорный вентиль в правую сторону, обеими руками. Это удавалось мне с трудом, но мертвая хватка фейдера стала уступать моему напору. Я нащупал его слабину. Сделав вид, что сдаюсь, я на секунду ослабил хватку, а через две со всей силы рванул вентиль влево. Громкость устройства сошла на нет. Медовая масса в миг всосалась обратно в колонки и наступила тишина.

...

- Gracias!

Сквозь мили и километры дорог. Сквозь чей-то джазовый мозг. Любите ли вы музыку так, как ненавижу её я?



 СТРОЧКА III
            #смысл

 Третья строчка соскользнула с крючка. Я насадил Смысл на крючок и закинул далеко в океан Текста. Поплавок воткнулся в кривую рябь букв и покачиваясь утвердился с собой на одном месте. Ловля началась.

 С собой у мне был зеленый чай в синем термосе и бутерброды с салом. "Очень странное сочетание", - подумал я и решил, что глупо пропадать салу. Я достал водку.

 Поплавок дернулся. Я притаился. Водка налилась в стакан.



 СТРОЧКА IV
           RHCP - Under The Bridge
 
 - Ну вот он же бежит? Может и я успею, давай я также быстро перебегу, а?

 * * *

 Час ночи и какие-то звуки со стороны Дворцовой Площади. Я иду мимо, я иду домой.  В дом, который я арендовал до 12-ти часов завтрашнего... (я посмотрел на часы - 01:03) нет, уже сегодняшнего дня. Благо мост сведен и я успею перейти на другую сторону. Так мне казалось...

 - Отлично, еще успею выспаться, - думал я.

 Звуки музыки накрывали площадь, что-то невнятное, что-то вдалеке. Громкие волны были размыты шумом реверберации площади и я не мог понять что же мне это напоминает? Я решил подойти поближе и узнать, что же это.

 - Времени еще много, я успею, - думал я.

 Недалеко от Александровской колонны в разноцветно горящих гитарах играли два парня. Один - стоящий худой басит и гитара его переливается огнями увешанной гирлянды, второй - сидящий, с акустической гитарой в руках человек, более плотного телосложения и гитара его переливается огнями увешанной гирлянды. Вокруг - аудитория сидящих, стоящих, курящих, танцующих, пьющих, поющих, зовущих кого-то людей и я решил ненадолго стать одним из них. Барабанщик из пластмасовой коробки выдавал отличный бит.

 Музыканты играли каверы групп русского рока - Сплин, Кино, Сплин... кажется они играли только эти две команды. Но играли отлично и атмосферно, и зрителям это нравилось. Кроме всего прочего драм-секция была на уровне. Четкий бит и разноцветные огоньки на гитарах - чего еще надо?

 Чуть позже я понял, что пора переходить мост и распрощавшись по-английски, развернулся. Я развернулся и... бля, мосты развели!..

 - Девчонки, йоу, - я окликнул двух проходящих девиц. - Когда мост сведут?

 Как выяснилось - нескоро, ближе к половине четвертого. Мне нужно было попасть к мосту Названиекоторогоянепомню и я решил пойти вдоль Невы. Ждать когда сведут Дворцовый мост мне не хотелось. К тому же это Белые Ночи, к тому же тепло и позитивно людно, к тому же я выпил, к тому же ждать когда сведут мост мне совсем не хотелось.

 Толпы людей шагают во все видимые стороны света, во все невидимые стороны жизни. В моей руке бутылка пива и мы улыбаемся друг другу. Ей пена нежно прилипает к моим губам, когда я делаю очередной глоток.

 Чтобы дойти до нужного мне моста у меня ушел примерно час и ровно одна бутылка пива. Я знал что он должен быть сведен, мне сообщили об этом по дороге добрые люди. Я знал, что скоро окажусь в объятьях мягких одеял, теплых подушек, но...

 - Твою мать, какого ***! - уже подходя к мосту не слишком тихо вылетело у меня, некоторые прохожие подозрительно скривились. Мост сводят!

 Я рванул вперед, навстречу мне вылез камуфляж с усами и пожилым человеком внутри.

 - Ты куда, стоять, мост разводят, епт, не видишь? - он обернулся, и даже указал на расходящиеся половинки конструкции, как будто я, ****ь, этого не видел. А мой дом прямо на другой стороне... Мой арендованный до 12-ти часов уже сегодняшнего дня дом с мягкими одеялами и теплыми подушками... ТВОЮ МАТЬ!

 Я дошел до Дворцового обратно. Его, мать его, уже успели свести и снова разводят, но он еще опущен. Даже машины едут по его поверхности! Бравые камуфляжи с ребятами внутри спешно перекрывают оставленные возможности перейти или переехать это мост кому-либо пластиковыми перегородками. Я вступаю в диалог с одним из камуфляжей.

 - Давай я быстро перебегу, я успею!
 
 - Не успеешь!

 - Да я, ****ь, уже одну возможность проебал у Названиекоторогоянепомню моста, не отбирай у меня и эту!

 - НЕТ!

 - Да он же даже разводится не начал, смотри - даже машины еще едут!

 - Сейчас как только последняя доедет до конца мост начнет сразу разводиться.

 Крайняя машина миновала разделительный рубеж между мостом и тем моментом, когда я упустил возможность пересечь его. Кроме того с другой стороны я вижу бегущую по мосту фигуру! Я вновь вступаю в диалог с камуфляжем.

 - Ну вот он же бежит? Может и я успею, давай я также быстро перебегу, а?

 - Да он уже на половине моста, он успеет, а ты - НЕТ!

 БЛЯЯЯЯ!!! Но... прошла минута, полторы... бегун пересек финишную прямую, а мост не разводится!

 - Да он стоит еще, давай я очень быстро, если что перепрыгну!

 - Да он уже разводится, он сначала не спеша, а потом резко и ты не успеешь - в воду упадешь, убьешься нахер!

 И тут Дворцовый мост начал разводится. Мой пятиминутный знакомый на велосипеде резонно заметил:

 - Надо было сразу бежать, а не вступать с ним в разговор.

 - Это точно, - грустно и с одновременно с восхищением глядя на расходящиеся в разные стороны, словно разлучаемые на века половинки целого, ответил я.

 Когда я пришел в арендованный до 12-ти часов дом, до конца аренды оставалось примерно 6-ть часов. Я лег спать.



 СТРОЧКА V
          #5nizza    

 Пятница, утро и самое время взять в руки перфоратор. Зачем ты вообще живешь, если не долбишь стены по утрам? Я открыл глаза и переместился в ванную.



 СТРОЧКА VI
           The Dreamer and the Sleeper - Ashes Ashes
           #winteriscamig

 "Утро взорвалось с нами, и вдруг я понял, что все гоняется по кругу за тенью собственных идей, а за окном все также копошились лица людей, лица людей...". Ночь снюхала грамм лунной пули и приходом звезд поставила твердую точку в окончании этого заяборьского дня. Я до конца застегнул молнию куртки.



 СТРОЧКА VII
            ПилОт - Дорога в Рай

 "Полюби сам себя, сука. За тебя это никто не сделает".

 * * *

 Дождь рассыпается пьяной лужей под ногами. Промокшие кеды местами кровоточат водой, местами обрастают снежным налетом. С утра с собой на одной волне, погода  ближе к вечеру утрачивает свой с трудом обретенный оптимизм, своей серой жижей снега и дождя обрушивается на жителей города N холодной, мерзкой яростью. Чья-то нога наступила в очередную лужу.

 Я достал сигарету и прикурил. Едкий живительный туман растаял в легких, убив внутреннюю дрожь. Я улыбнулся. Вой сирены полицейской машины проскользнул где-то слева, справа стая ворон взметнулась в серое небо, черный кот нерешительно замер посреди дороги. Я выдохнул дым. Кто-то рядом попросил прикурить.



СТРОЧКА VIII
             #socail

Сэнди, Марта и Томас в аэропорту. Они встречают Джека. Джек работает художником. В Лондоне у него состоялась первая выставка его работ, объединенной темой для которой явилось понятие "Что такое Осень". Джек как Сальвадор Дали - рисует картины видя этот Мир таким, какой он есть.

- Самолет должен был приземлиться два часа назад. Где же он?

Прохладно. Назойливый апрельский ветер щекочет ресницы Марты.

- Я отправила ему сообщение, но оно так и не дошло. Должно быть помехи в линии. Я слышала по телевизору, что радар в аэропортах сбивает сеть.

Томас достает пачку сигарет из кармана куртки. Сэнди и Марта разговаривают. Томас  аккуратно подносит пламя от зажигалки к кончику сигареты. Золотистая поверхность зажигалки печально сверкает в лучах заходящего солнца.

- Мне так не нравится когда ты куришь, Томас.

- Не могу с этим ничего поделать, Марта. Эта чертова зависимость от никотина мешает мне избавиться от сигарет.

- У меня есть один очень хороший психолог. Он помог мне избавиться от зависимости к успокоительному. Думаю он и тебе поможет. Я дам тебе его номер.

- Спасибо, Марта. Я обязательно воспользуюсь этим.



СТРОЧКА IX
           Kasabian - Where Did All The Love Go?
           ПилОт - Одиночество
           ПилОт - Город

Я вышел в Лес.

Лес резвился пением неизвестных птиц и топаньем ежиных лапок. Лес петлял лабиринтом троп и расползался улыбкой при виде уходящего солнца. Лес был занят собой. Все, что не входило в его планы, его не интересовало.

Я сделал шаг и оказался у подножия Леса. Сигарета упала на землю, втоптанная позже мной ногой в черную почву. Где-то раздался вой собаки, я нерешительно оглянулся. Сзади мне промеж лопаток дышал Город. Сотни заводских труб, тысячи внутрегородских лиц, миллионы не рассказанных историй. Все это дышало мне в спину, и от всего этого я уходил далеко вглубь резервации Леса.

Я бродил в его чащобах дни, затем недели. Спустя годы я, вооруженный копьем и луком крался по следам оленя, словно дикий зверь я перепрыгивал с кочки на кочку, мои шаги могли услышать только ежи. Сзади хрустнула ветка.

Я вмиг натянул тетиву и из-за спины пустил стрелу в направлении шума. Я знал, что попадание неизбежно, что стрела уже пронзила грудь лесного оленя и его тело медленно осыпается на землю, пока я разворачиваюсь всем телом в направлении выстрела. Животное лежало на земле, а я в набедренной повязке, колчаном за спиной и превосходным луком в руках шел к своей добыче. Сегодня я утолю свой голод.

* * *

Когда я вышел из Леса прошло более десяти тысяч лет. Я стоял на той линии, что когда-то отделяла меня, Лес и Город. Заводские трубы, лица и их истории канули в лету, словно их и не было. Бесконечность пожрала их, время размыло все границы существования Социума. Город умер. Когда я вышел из Леса предо мной был только Лес.



СТРОЧКА XI
           П.Т.В.П. - Завтра
           "Я не долбаеб, я художник" (Д. Поперечный)

Никогда не откладывай на завтра то, что можно просто нахуй послать.

Прокрастинация, мотивация, фитнес, кокафитнес, самодисциплина, дисс, хэштеги, сила воли и т.д. Да ф****у. Сюда же мы отнесем такую вещь, как соцсети. Все это словно гавеный штамп для этого гавеного поколения, для этой сраной эпохи.

"Make your dreams come true!". Да ф****у.

Поколение пепсиколы не имело смысла, будет ли иметь смысл говнопоколение? Здесь уже никто не задумывается о смысле жизни, о новых временах, о покорении новых высот. Кому это надо? Капсула времени застряла в какой-то замурованной на десятилетия могиле, в ней - послание прежней эпохи новым временам: "Ребята, у нас говно здесь в 1Q84м, но у вас то все как надо. Мы гордимся вами и знаем, что вы смогли построить более светлое будущее, вы сумели достичь Звезд, вы - покорители Вселенной, вы...". Да ф****у. Новое поколение в рот ****о какие-либо достижения, новое поколение настолько приспособилось к жизни, что лента в Вк - это Новейший Завет, это Грааль Новых Дней, это ****ец.

Отметка в сториз равняется экзистенциальному опыту, добавление в подписчики - залогом того, что ты не забыт, что ты не останешься собой, что ты как будто важен, удаление из друзей - новый символ швырнутой в лицо перчатки. Удаление, ****ь, из друзей. В какие еще времена эта фраза была бы нужной? Раньше из друзей ведь удаляли иначе - выстрелом картечи в грудь или ссылкой в Сибирь.

Давайте будем честны - Мир проебал Войну за спасение души. Душа наших дней - это величина условная, равная количеству процентов заряда батареи на экране смартфона. И однажды эта душа иссякнет, разрядится. И что вы будете делать? Да просто воткнете телефон в зарядное устройство и смысл вашей жизни снова обернется вспять. И... Да ф****у.

* * *

Никогда не откладывай на завтра ничего, потому что завтра не наступит никогда.



СТРОЧКА XII
           #scrubs518

Машина подъехала к дому, шурша покрышками по серому гравию. Я вышел и увидел Джона, он нерешительно шел ко мне. Пять минут назад я отослал ему сообщение, чтобы тот спускался. Двумя часами ранее он честно сказал мне, что я мудак и проебываю свою жизнь, и что мне пора взять себя в руки. Он был прав, а я разозлился и послал его нахуй. "Да как он посмел!.. Да что он знает!!.", - думал я, расталкивая прохожих, пробираясь в соседний бар.

Остыв я понял, что Джон прав. Джон открыл мне глаза на себя самого не потому, что хотел сделать мне больно, а потому что был моим Братишкой.

- Привет, ты не возражаешь?.. Я одолжил у тебя костюм..., - я отвел взгляд, а потом посмотрел Джону прямо в лицо. - Подумал, знаешь, надену ка я его на собеседование.

Братишка улыбнулся:

- Знаешь что? Оставь его себе.

Я кивнул. Да, пожалуй оставлю.

- Да, пожалуй оставлю, - я пытался казаться уверенным и серьезным, но нервничал, как проститутка перед первым свиданием. Это костюм... Я же ненавижу носить костюмы! Моя жизнь брала новый вектор и я беспокоился о своем будущем. "А получится ли..?" Да к черту! Я откровенно спросил у Джона:

- Ты думаешь меня действительно возьмут на работу?

Он подошел ко мне и положил руку на плечо.

- Я думаю ты можешь все. Главное - захотеть, - ответил Джон.

Я благодарно посмотрел ему в глаза, улыбнулся и сел за руль. Пристегнул ремень и поставил ногу на педаль газа. Теперь все будет как надо.

- Держи хвост пистолетом, братишка!

Машина дернулась с места и покатила на встречу мечте. Где-то грузовик с неисправными колесами набирал скорость, а уставший дальнобойщик клонил голову на руль. Глаза его плавно закатывались.



СТРОЧКА XIII
             F.P.G. - Жизнь (Punk Jazz)
             #портретдорианагрея

- Чувак, ну ты как там? Живой? Глянул табы?

Я валялся рядом с диваном, вокруг бурлило море пустых бутылок и грязных вещей, а голос на автоответчике напоминал мне, что две недели назад я обещал разобрать присланный мне материал и взять себя в руки. Комната кружилась и издавала неприятные запахи перегара, табака и спермы. Жизнь катилась в ****у.

Кто-то рядом еще доблевывал вчерашний вечер. Я растолкал его, это оказалась она. Размазанная помада, растекшаяся тушь, скомканные рыжие волосы. Откуда ты тут, подруга? Сунул деньги на такси и проводил до дверей. Настя, Маша? Неважно. Я проводил девушку, скомкал себя и кинул в ванную. Душ привел в чувство, одетая чистая одежда явилась неоспоримым фактом моего перерождения. Я начинал становиться человеком.

Поставив чайник на плей, я вскипятил воду и поджарил яичницу. Есть не хотелось, ну было нужно -  в неравном бою с похмельем любые средства хороши. Зеленый чай с лимоном вторил моему желанию привести голову в порядок.

Открыл ноут и просмотрел почту, просмотрел необходимые сайты, получил нужную информацию. Словно прочел утреннюю газету. И наконец добрался до присланного мне материала. Я открыл Guitar Pro и принялся просматривать басовые партии.

- Да уж, ахринеть, - попытался я исполнить партии на своем старом, уебищном, но так давно со мной существующем, словно Санчо Панса у Дона Вито Корлеоне, черном путипалом басу. Вышло весьма нехорошо: то ли две недели запоя пропили моё мастерство игры, то ли просто две недели запоя - это уже достаточная причина. Мои руки дрожали и не попадали в такт вибрации струн, сточенный желтый медиатор вообще улетел с пальцев, словно говоря: "да ну его нахер, я отказываюсь в этом участвовать!". Я поставил гитару на место и открыл пиво.

* * *

  - Чувак, ну ты как там? Живой? Глянул табы?

  - Да как два пальца, ничего сложного. Я тебе через неделю вышлю видео, как играю. Просто дел сейчас навалилось... А так ничего сложно, ага, как два пальца...

- Ну ок, давай, пиши как освободишься.

Я выкроил себе еще две недели. Пара учить партии. Я закрыл пиво.



СТРОЧКА XIV
            ##### - Track 12

Мне разбили лицо. Я шел, улыбался и плевал кровью. Сгустки красной мокроты оставляли след моего движения до дома в свете ночных фонарей. Это была зима, и потому красное на белом было столь прекрасно, что не хотелось считать эту драку рядовым событием. Это был прекрасный бой.



СТРОЧКА XV
           #2007
           Selfkill - It's Luck, I Guess

Эти мальчики приехали за недосказанными социумом ответами на предложенные жизнью вопросы однажды в деревню летом. Все собрались опять вместе и все были рады даже не друг другу, а ощущениям нахождения здесь, за сотни километров дорог вдали от привычных условий, рядом друг с другом. И каждый знал, что это только начало, а дальше будет намного лучше. Градус эйфории за стеклом алкогольных инъекций зашкаливал.

* * *

Он упал за печкой на кухне, а минутой раньше он взял у меня зажигалку из рук в руки. Кто-то закричал, кто-то куда-то побежал. Это было как кино, но было на самом деле. Он лежал на полу деревенского дома, синея с каждой секундой все сильнее, а его лучший друг пытался его откачать. Прошло может десять минут, может пять часов. Уже успели сбегать за местным фельдшером, уже успели ввести ему в еле-еле найденную вену глюкозу, уже набили ему лицо пощечинами. Он умер. И мы все, приехавшие в  деревню в это лето за внутренним перерождением, в первый же день приняли внешнюю смерть одного из нашего лучшего друга.



СТРОЧКА XVI
           #2003
           God is an Astronaut - Fire Flies and Empty Skies

- Пойдем, у меня для тебя сюрприз, - она взяла меня за руку и повела в сторону от разбухающего музыкой сельского клуба, от пьяной толпы моих друзей куда-то в темноту деревенских полей. Это было лето в деревне, в котором еще никто не хотел умирать.

Моя девушка устроила мне лучшее и единственное в моей жизни волшебное свидание. Она где-то раздобыла белого коня, снаряженного черным седлом и это было невероятно. Вдвоем мы вспрыгнули на белого скакуна и рванули прочь из этих мест, навстречу северному ветру мы скакали три дня, может четыре года. Мы меняли лошадей на постоялых дворах, там же ночевали. Выслушивали интересные истории барменов, если самые вкусные в мире бургеры. Мы скакали к Морю, потому что оно звало нас...

...Нет, на самом деле это все ****ешь, кончено. Художественный вымысел. На самом деле мы с трудом взгромоздились на коня, чуть не убились, скача на нем, и в конце-концов объявился хозяин коня, который почти дал мне ****ы. Он был в ярости, он был пьян, он редко бывал трезв. Как оказалось, моя девушка украла этого самого коня, увела без спросу, чтобы я... я не знаю для чего. Но это было круто и как жаль, что мы не поскакали тогда к Морю...



СТРОЧКА XVII
             7раса - Топливо

21:10
- Привет, как дела?

21:18
- Нормально, а у тебя как?

21:19
- Норм.

21:21
- Ясно.

*был(а) в сети 100 лет назад

* * *

Каждый хочет найти того, с кем будет так, как надо. Мало кто задумывается, что этого желает почти абсолютно каждый. Мы хотим спрятаться от своих проблем, от своих мыслей, чувств за тенью другого человека. Быть наедине с собой (с таким мерзким, годами ненавидимым собой существом) кажется невыносимой ношей. Засыпать в пустой кровати, в пустой квартире, в пустой жизне... Мы ищем хоть кого-то, чтобы не быть с собой. Чтобы не быть собой. Эта своя жизнь - такая скучная, пресная, вот у других. "Это купил майбах, у той свой салон красоты, вот эти двое кажутся самыми счастливыми людьми на свете. Вот бы у меня так... Но я же не они, это у них все хорошо и всегда будет хорошо, а у меня шлагбаумный бело-черный ***, опущенный на вечность поперек всех дорог. Вот бы...".

Листаем чужие страницы, штудируем чьи-то как будто важные аккаунты, убегаем от своих реалий в просторы соцсетей. В погоне на иллюзорной мечтой мы давно проебали самих себя. Моё поколение говна прочно ненавидит само себя, но делает вид за шторами разукрашенных фильтрами фотографий, что все очень и очень хорошо, как в сказке.


* * *

21.22
- Привет, как дела?

99.99
- Знаешь, могло бы быть и лучше. Но могло бы быть и хуже. А в целом, знаешь, иди ка ты нахуй.



СТРОЧКА XVIII
              #ШТИЛЬ

.шшш... шшшш...шш... слышите? Нет? Я тоже. Это все потому, что организовалась тишина...шш...шшшшш...шш...



 СТРОЧКА XIX
            #spb160515
            Regina Spektor - Apres Moi
 
 Помнишь, та прогулка по маю? После концерта в "Космонавте"? Пробираясь пешком до Лиговской, сквозь белые ночи. В прогнившем лофте на Ночи Музеев, мы гуляли с тобой в парке или это просто сов падение. Не думаю, что это важно. Когда открыли метро - неважно, мы поехали до Балтийской и сели в поезд до дома. Скрип тормозов, крик голосов, шум поездов. Мы ехали до дома. Да нашего с тобой такого разного, но, сука, очень родного дома. 061118



СТРОЧКА XX
           #мыдетинедоповзрослевшие
           7раса - Джа

Каждый хочет быть тем-кто, а не тем-кого. Никто не хочет быть условностью в чей-то жизни. Но смысл в том, что мы все равны. "Жизнь **** всех, ***ня случается, один день - все заебись, а на другой - ***во". Вот и все. Вот в
этом мы и равны. Мы привыкли считать, что люди делятся на классы, типы, например на классы "счастливые", "удовлетворенные" и "несчастные". Что если обладать определенными навыками, способностями, знаниями, то можно прочно утвердиться в одном из этих классов: все, конечно, метят в "счастливые", но помнят, что это не более 5-9 процентов от всей совокупности классов и потому в какой-то момент предпочитают лучше уверенно обосноваться в среднем, чем неуверенно метить в низший класс. Все заняты только этим - поиском себя в мире условной классовой разделенности социума, и не обращают внимание на то, что проблемы достанут тебя где бы ты ни находился, кем бы ты не был, как бы ты не прятался. Это некоторый устойчивый миф, взгроможденный этим поколением, пропагандируемый через потоки радио и телепередач, через большую часть музыки, кино и соцсетей. Замечали это? "Стань лучше, купи Жилет", "Купи эту машину и все, ****а, ты король", "Будь модным, в тренде, не тупи" и т.д. Уникальность пытается подмениться мейнстримом, здравый смысл - мемами в интернете.

Просто мы все потерянные или убедившие себя, что мы найденные, защищенные, реализовавшиеся. Но на деле, знаете что? Однажды мы все умрем. Каждый из нас. Это случиться и на мой взгляд это самая непонятная ***ня, которая только есть в этой жизни. Самая неисследованная, непознанная, мистическая ***ня. Вдумайтесь - вас не будет. Вы когда-то начались и когда-то закончились - отрезок времени длинною в жизнь. "Нахуя вы живете?" (к/ф "Изображая Жертву). И получается, что Смерть - это и есть эта Жизнь, которая подкидывает нам кучу проблем, которая вертит нас как обезумевшую стрекозу в глуши казахский степей, что Смерть - это начало и конец, т.е. Смерть=Жизнь. Если придти к такому выводу, то станет ясно, что мы прячемся от смерти=жизни, пытаясь прожить эту свою уникальную жизнь, словно собака, бегущая за своим хвостом. И мы все поняли, мы написали за сотни лет множество объясняющий все книг, сняли телепередачи, вообщем совершили качественную и продуктивную попытку описать это мир. Мы поняли, как приспособиться, как стать своим, как выкрасить белые перья в черный цвет. Мы поняли эту жизнь, нам все стало понятно. Но знаете что? На самом деле нихуя не понятно.



СТРОЧКА XXI
            #sweetnovember

  Ноябрь схватил меня всей пятерней и сильно сжал горло.

- Ну, че, сука. Вот и я! Успел, ****ь, соскучиться?!

- А чувство юмора у тебя все такое же потрясное, - я изловчился и пнул его ногой по яйцам. Этот ублюдок скрючился и расслабил свою мерзопакостную пятерню. Я смог вырваться из его смертельной хватки.

- Ах ж ты сука.., - скулил он, ползая на коленях. - Ты пожалеешь об этом... ты...да я тебя...су-у-у-ка-а-а.., - он пытался нащупать то, что осталось от его яиц, хныкал и стенал.

Я достал из-за спины ТТ и подошел к нему в упор, отвел затвор и направил ему прямо в голову. Эта скотина все также ныла и каталась по полу. Я достал сигарету и не спеша прикурил.

- Передай своим, - я сделал еще одну затяжку и не спеша выдохнул. - что с ними будет также. Хотя... Ах, да, ты же уже не сможешь, ТЫ ЖЕ, ****Ь, УЖЕ МЕРТВ!! - и я выстрелил этому ублюдку в его тупую башку. Гнилые ошметки грязи и говна вылетели из его головы с другой её стороны. Он на секунду поднял на меня недоумевающие глаза, а потом рухнул всей своей массой на землю.

Я выкинул сигарету. На подходе был Декабрь.



СТРОЧКА XXI
            Лёха Никонов - Ни дня без строчки

Настало время подвести итог. Итак.

Идея замечательная, интригующая, сулящая как будто какой-то вызов. То есть действительно писать эверидэй строчки - интересная, но заебывающся тема. Давайте разберемся.

Что значит писать в принципе? Правильно! Это набирать, написывать какой-либо текст во имя чего-то. Желательно, ровно как и обязательно, что бы текст имел как минимум смысл, был интересен к прочтению, как максимум - он должен обладать стилем. Стиль должен задавать основу повествования, стиль должен оправдывать автора за его литературные преступления. Как правило автор хочет что-то донести до абстрактного читателя, какую-то сверлящую его мозг мысль, идею. В этом отношении писатель тот же художник, если не музыкант. Он все вместе и ничто одновременно. Он где-то присутствует и где-то его уже нет. Нет ни смысла, ни читателя, ни автора, ни идеи, ни текста.

И все же - что значит писать? Что значит быть писателем? Достаточно ли лишь соединять слова в предложения, предложения в повести и романы? Скорее всего нет. Есть что-то большее в этом вопросе, что-то за гранью нашего понимания. Кто-то издал десятки сотен рукописей, опубликовал свои грандиозные задумки и идеи, оформил нужными тегами, но кто-то другой прочтя пару строк этого автора забудет о нем навсегда. Почему? Потому этот кто-то видел, как на заборе пару дней назад гордо выцветали всего пару строк никому неизвестного автора и этот кто-то узрел своего Писателя в этих строчках. Всего в паре строк, а не в киловаттах рукописи. Как сказал мне один друг "Пиши коротко, в этом вся суть". И он, черт возьми, был и остается прав.

Если ты не можешь донести свою мысль в двух словах, то и в трех пытаться не стоит.



 СТРОЧКА XXII
             Killswitch Engage - Temple From The Within

  Пьяною дорогой по кривым зеркалам, я мерю свой ритм прохожими оскалом. Кто-то что пернул, кто-то издал два слова. Мне похую. Миша, все ***ня, давай по новой.



 СТРОЧКА XXIII
              #Музыкач               
 
 "Жила была одна грустная ритм-секция. А грустная она была потому, что басист с барабанщиком все время не сходились в сильную долю. Никак и все! Перепробовали кучу групп, меняли стиль. Никак. Решили покончить с собой. Залезли на 9-ти этажку и на счёт 3, 4 прыгнули.
Спустя пару секунд у земли:
*Шлёп!*
и с задержкой *шлёп!*"



 СТРОЧКА XXIV
             #wtf

  Мне просто необходимо взять себя в руки.

 Сколько можно жалеть себя? Почему ты позволяешь себе быть таким безответственным в такой, сука, ответственный момент? Ты собрался жить вечно?

 * * *
 
 За окном пьяный крик оповестил город о своём существовании. Выброшенный с крыши дома окурок угодил в чью-то голову. Февраль скользил по дорогам желтым  снегом.

 Я знал, что должен собраться. Осталось одно, всего одно, но очень важное дело. И я понимал, что от этого зависит возможно моя, возможно чья-то судьба. Осознание этого придавало сил и уверенности в своих правах, и я знал, что очень скоро крайняя возможность будет упущена. Все сроки давно вышли, это был дедлайн.

 Я натянул кеды на ступни, застегнул куртку на все варианты и вышел из дома. "Я справлюсь, у меня получится". Кучка прохожих на той стороне неулицы обыденными манекенами наполняли пространство, неосмысленными движениями месили желтый снег. Город суетился стандартным вечером. Словно в награду за утраченные возможности в воздух взмыла ракета, взрывом разноцветных брызг оповестив жителей города N о начале новой эпохи.

 Я сделал шаг навстречу своей судьбе, во имя своей миссии, за упокой своим мечтам. Ничто лишнее меня уже не беспокоило. Уже нет.

 Я взял себя в руки и пошел за пивом. Магазин должен был вот-вот закрыться. Я ускорил шаг.



 СТРОЧКА XXV
            #dontworrybehappy

 Работа не лось - поработал и отбрось