Она та, которую хочется повторить...

Она та, которую хочется повторить, но таких не выпускают большими тиражами. И даже нет ее копий. Помню кухню в ароматах булочек с корицей и фундуком, а она стоит у плиты, двигает ягодицами в такт под дурацкую песню из клипа по телевизору. Что-то мешает в кастрюльке, пробует на соль. "Чудесной вкуснятины зелье" - говорил я, а она называла это просто супом. Помню как заберется с ногами на диван, укутается по самый нос в плед и только кружку видно, и пальцы, что ее держат. А глаза хитрые-хитрые, а нос холодный, бррр... как кусочек льда из морозилки. Сядешь рядом, обнимешь, а она правда как сосулька, что от тепла начинала будто таять и слезы капают в чашку с кофе. Она говорила, что это все ее сентиментальность. Я смеялся. А она тогда призналась, что впервые пробует соленый кофе. А помню как приходит уставший, злой, когда хочется дотащить себя до порога и бросить от бессилия. А она подхватывала меня в свои объятия и так широко улыбалась, щерясь блестящими от счастья глазами, что силы как-то сами собой во мне появлялись. Говорил ей: "Я холодный. С мороза" или "Я мокрый. На улице дождь", - а ей все не по чем, ластилась, зацеловывала, даже если был простывшим. Ничего не боялась. С ней у меня всегда было все хорошо. Просто потому что она есть. Порядок во всем. Как надо все было. А сейчас, жизнь напоминает свалку из людей, а голова подобна урне с кучей мусора. И самое поганое, что нет сил его разбирать. Он копится и копится, а мне не до него. Я хочу свою прежнюю жизнь обратно. Чтобы на кухне она все так же виляла задницей под дурацкие песни. Чтобы в доме стоял жар с паром, от ее чудесных зельев. Чтобы утром просыпаясь видеть эту счастливую мордашку на подушке, которая хитрыми-хитрыми глазками зовет меня обратно понежиться в постель. И я хочу к ней, но она уже не хочет.

Lionheart© из книги "Застрахуй мою любовь"