Воспоминания на цыпочках

Контекстная реклама, по одной ей ведомой логике, подсунула мне видео про настоящий ферганский плов. Два узбека, на берегу реки, среди берёз, колдуют у казана. Ухо выцепило фразу "А теперь даём цибулю". В комментариях, конечно же, одновременный стон и срач по тому, что было и что стало. Было, сначало тоже дернулся написать. Про братских союзов народ или наоборот.

Я не помню ту страну в которой родился. Смутные обрывки воспоминаний. Почему-то хорошо помню Стол заказов в Сокольниках. Мне было мало лет, мне тогда светило солнце сквозь желтеющие листья клёна, я приехал от бабушки, успел заболеть и выздороветь, а теперь ждал маму, на обратной дороге из поликлиники завернувшую в магазин.

Помню, что платить надо было в одном месте, а получать товар в другом, помню булочную на углу, точнее её запах и темные глазницы бани из красного кирпича. Помню, как папа заболел, а мы ему притащили здоровый гриб, который нашли по дороге из детского сада домой. Помню сестру, которая с подругой вела меня по большой улице и говорила о каком-то комсомоле, а потом ненадолго зашла в какой-то дом, по рассеянности мне показалось, что это была вентиляционная шахта метро, такая, жёлтая и здоровая, чем-то похожая на башню китайской стены, если бы эту башню строил я.

Только что, летом, мы строили шалаш в самой дальней части розария, под нависшими кустами малины и ветками старой сливы, бегали друг к другу в гости, лазали по деревьям, до темноты играли в салки, жгли костер из всего, что найдем, лишь бы только пожечь. Кабардинец, балкарец, украинец, казах и русский. Казалось бы вот, но нет. На душном , пузатом, чадящем 10-м автобусе мы ездили в  Долинск, на Курортное озеро и раз в месяц стояли на площади, в долгой очереди, в попытке купить мороженое в стаканчиках и ореховой посыпке. Такого мороженого не было нигде, даже в Москве, в Столе заказов. Да и Курортное озеро было не часто, речка была ближе и до нее можно было дойти пешком. Долгим, но пешком. Километра два, может, с половиной.

Эта малая часть воспоминаний на цыпочках. Они похожи краской и температурой. А других я и не видел. Всё, что было выше, что было за горизонтом моих событий - это была история. Не моя. И если спрашиваю себя - хотел бы туда вернуться, то могу ответить вспоминая то, что выше, а не то, что говорит история. Такой вот узенький дверной глазок. Как и сейчас. Вижу то, на что смотрю, чувствую то, что щупаю, что пахнет, то нюхаю, пробую то, что на столе лежит. Так и живу. Как туфелька, инфузория, ткнут палочкой в бок - реагирую. Чего я там знаю? Чего я там хочу? Чего мне там возвращать или выстраивать?

Поэтому ничего не стал писать в комментариях, а написал сюда, тоже не понятно зачем. Видимо, просто, чтобы не пропадать из поля вашего... В куда вы там смотрите.