О грибках, кресте и непатриотизме

          Прошлым летом по дороге, соединяющей Калугу и Тулу, на границе двух областей притормозил у беседки, за которой угадывалось подобие просёлка, уходящего в глубь неказисто смешанного лесочка. Сердце бывалого грибника привычно ёкнуло – именно на таких же и вплотную к его сторонам вопреки уставу сборщика доводилось неоднократно пожинать плоды грибного разнообразия.
          Отложив на послед провизию и прихватив малюсенький пакетик для возможной добычи, согласно примете – большие кузовки отпугивают удачу, приступаю к тихой охоте…
И вскоре, как и должно, кулёчек наполняется отборными белыми грибками с детский кулачок шляпками, а сам же, не нарушая шутливой поговорки: жадность – мать героизма, иду не к машине, а прочь от неё, в объятия щедрого леса.
          Спустя какое-то время дорожка становится едва видимой, но успевает вывести на опушку с поляной, подковы коей обрамлены рослыми, вдоволь постаревшими берёзами, перед которыми сказочный простор. Это Иван-чай и люпины украсили малахит полюшка сирене-розово-красными тонами.
          А позади то же грибное царство. Вот и семейка белых, ещё, ещё…
И… разминая шею от неусыпного дотоле поиска красавца боровика, продолжая созерцать завораживающие дали, обнаруживаю неподалёку, почти вровень с одиноко стоящей ветлой крест, у основания которого просматриваются очертания бугорка, может… Да нет же, никакого жилья поблизости нет. Подхожу… Деревянный и крепко сколоченный, без имён. Под ним осколок известняка. Скромный луговой букетик. Табличка. Здесь была война. Всё!
                И... лавина воображения.
                Трогательно. Искренне. До слёз.
И не надобно лживо помпезных лозунгов, заказных шествий, ленточек сомнительной свежести на зеркалах авто, лукавых дебатов о скрепах и патриотизме. Просто посетим погосты, не по случаю, а по зову, помянув родных и близких, каждый по-своему и также, как здесь, обеспечим уход и порядок молча, ибо скорбь и память не нуждаются в показухе...
                И пусть везде лето будет грибным, а поля цветущими.


Рецензии
Я, в Рузском районе подмосковья, в районе деревни Петряиха,однажды, вот так же, в лесу, собирал белые грибы, корзинами, вдоль каких-то длинных, постоянно изменяющих направление, неглубоких канавок...и подумал я:-Что могло людей заставить копать это, да в лесу? И, осознав что - встал как вкопаный... Война... Это были, "затянутые" временем, окопы... Причём, как выяснилось, немецкие...
Светлая память нашим Великим предкам, которые своими жизнями дали нам Шанс Жить !

С Уважением.

Сергей Волчков   11.03.2026 15:31     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 302 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.