Письмо без адреса

Ты ушла Туда. Ушла, не зная есть там что-нибудь, нет ли. Ушла, оставив мне на хранение свою любовь. Ведь любовь нельзя выбросить. Глупо. Ведь нет ничего более ценного на земле. А может, просто не успела взять её с собой. Слишком поспешными были сборы. И, если там, где ты сейчас, она всё-таки нужна, мне очень жаль. Переслать её тебе я не смогу, как и написать хоть что-нибудь тоже. Помнишь как их было много? Твоих и моих. Моих с упрёками, что редко пишешь, твоих, что, письма- не канцелярия. Иначе будет скучно. И в конце твоё коронное: "Я люблю тебя. Понимаешь?"в миг смывающее любую обиду волной счастья.
Теперь у меня их две. Твоя и моя. И ещё твоя фотография. Редкий день я не смотрю на тебя, чаще по много раз. И знаешь, становится легче. И тогда я думаю: "Как же тебе повезло, сукин сын. Ты не заслуживаешь такого счастья".
И ещё я думаю, на кого я их оставлю наши с тобой любви? Ведь, наверное, как и ты, взять их с собой не успею. Что они тут будут делать бедняжки? Кому они нужны? Впрочем, может и не пропадут? Ведь таких, как они покинутых, оставленных много. Миллионы. Может быть целая планета? Хорошо бы, если бы она была.