Тоска

Тоска всегда просыпается первой. Может быть она меня будит? К счастью, бывает так, что я просыпаюсь сам, а её нет.
Мы с ней почти неразрывны. Она,как часть меня, моя противоположность, моя тень. И в то же время мы смертельные враги. Её цель меня уничтожить, хотя без меня не будет и её. А моя - от неё избавиться.
Она гнетёт страшно. Опускаются руки, трудно заставить себя за что-то взяться. Но если это удаётся, она уходит.
Наверное, если заставить себя быть справедливым, хотя это трудно, когда ненавидишь, я должен быть ей благодарен. Не будь её, скорей всего, я бы не написал ни строчки. А так мой вечный враг заставил искать какой-то выход, чтобы как-то выжить, спастись.
Так появились стихи. Они её не убивают, но всё-таки держат на расстоянии, как огонь волков ночью.
А уж потом стихи стали как бы самостоятельными. Радостью, мукой, средством самоутверждения. Короче - почти всем.
Так сложилась жизнь. Если она скудна внешними проявлениями, естественно наполнить её изнутри. Всё просто. А дальше то, чем наполнил, требует пищи, как костёр дрова, чтобы не погаснуть.
Я понимаю. Нужен дар, талант.
Но может быть всё-таки одна из стимулов творчества именно та причина, о которой пишу?