Чувство 1

Я сидел за столом как обычно один. Ток по сердцу бежал, заставляя шалить. Руки забегали по скатерти, непонятой кривой. В доме пусто, голова без седин. Окурком о белое полотно с чашкой холодного кофе. Оставалось в недоумении врать, себе, людям, о том, что я жив.
Свет от лампочки над столом медленно гас. Замыкания тока, не только в теле, приводили к грусти. Камнем, которая била об дрожащее сердце, под широкой грудью. Тишина не всегда хорошо, влияет на одиночество. Ведь его легче нести в олове горячего общества. Там тебя припаяют как надо. Подтолкнув до рассвета, холеного рая.
В тишине же одиночество корчится, заползая в замочные скважины прошлого.  Там ты один на один держишь бой с собой. А противник такой юморной, раскрывает заросшие раны. Зная, где зарыта собака. Немая, злая, лже забытая дрянь выползает и кусает, кусает. Тишиной насаждая. 
От чего по утрам за столом, вспоминая прошедшее в свете, так становится больно за то, что молчал, когда надо ответить. Лязг огромного роя мыслей, досаждая, копая, ломая, чувство топчет пустотой заметая. Ты уже ни какой. Руки медленно падают в узел. Утро, скатерть и холодная чашка кофе, да единственный стул…(треск падающего стула)