Осень. Тянет сыростью, дождями,
но бывает, в солнечные дни,
словно в поднебесье застоялись,
золотыми пажитями, они.
Примыкая, к здешнему поселку,
лес кудрявый, шевелит рукой,
машет облакам, словно вдогонку,
посылает им привет, большой.
Осень. Смотрит прелести, глазами,
вод прозрачных, в блюдечках озер,
в синеве, летящих табунами,
птиц спешащих, за вершины гор.
Ранним утром, окутанным туманом,
в лес уедешь, и молча постоишь,
свечкою, березу с тонким станом,
представляешь, тихо погрустишь.
Осень. Будто в храме, позабытом,
с светлым чувством, с горечью потерь,
с давней раной, с памятью открытой,
как алтарь, пограбленный теперь.
Кажется, что странником бродящим,
входишь вновь в одну и ту же страсть,
иноком, по прошлому скорбящим,
в нынешнее просишь не упасть.
01/10/2019
Осень
© Copyright: Александр Пышненко, 2019
Свидетельство о публикации №219100200209
Свидетельство о публикации №219100200209
Рецензии