Капли дождя

 Правда и ничего кроме правды   
      Мягко и тихо работает двигатель маршрутки. В салоне полумрак.  Уставшие фигуры  пассажиров, надеющиеся после рабочего дня получить дома уют, тепло и свет. Слабая подсветка салона   выделяет фрагменты  лиц, плеч, рук. Все остальное растворяет  в темной пустоте.   Сидящие,   сливаются в единую обезличенную массу. За окном в свете фонарей,  блестят мокрые улицы большого города. По стеклам окон сползают капли дождя. Тихо звучит музыка Шопена.  Не поп,  не бардовская и не   блатная, а полная лиризма прелюдия 15  «Капли дождя». Волшебная мелодия  под  такой естественный антураж  очаровала всех сидящих. Полный большой водитель , плавно выжимает сцепление,  нежно двигает рукоять переключения скоростей. Откуда у простого рабочего  такая любовь к Шопену?  Наверняка, кто – то из сидящих,  задавал  такой вопрос.  А может,  и нет.  Каждый думал о своем и молчал  Музыка погрузила женщин, мужчин, бабушек, дедушек и детей в иной мир. Мир, в котором не было  шипящий кастрюль, скандальных мужей, проблем и прочей суеты. В сером тусклом вакууме двигался маленький спутник,  наполненный божественной мелодией  и  теплотой.  Прелюдию 15,   сменила другая « Колыбельная для ангела».
Неожиданно,  сидящих  крепко тряхнуло. От резкого  торможения, кто – то стукнулся головой обо что – то.  Идиллия в салоне нарушилась. Наверное, ангел Шопена проснулся. Мягкий, теплый, разморенный небесной музыкой водитель спустился с небес на грешную землю и превратился в разъяренного буйвола  – Ах ты, мудак!  Куда подрезаешь?  Мозгов нет?    Пассажиры закрутили головами. Раздались возмущенные возгласы в поддержку водителя. Свет фонарей осветил  подрезавшую маршрутку  автомобиль.  Из окна  высунулась нежная ручка со сжатыми пальчиками,  кроме  одного, торжественно уставившегося в небо.  Он злорадно как сотка гвоздь  воткнулся в самолюбие любителя классической музыки.  Мужчина, интеллигентного вида, правильно поставленным голосом обратил внимание – Она не мудак, а покруче.
Она не мудак  – взревел водитель. – А мудачка! Что может быть круче!
Дура – буркнула домохозяйка, обложенная пакетами и сумками.
- Ну нельзя же так – попыталась несмело, проявить солидарность,  к женскому  пальчику,  старушка – Она, все же женщина. Вы так не любите женщин?
 За рулем, нет – отрезал водитель. Он посмотрел красными глазами на старушку, цыкнул губами и более спокойно добавил – Бестолковое племя.
 - А вот Шопен, которого вы слушаете,  любил.  Поэтому и писал такую прекрасную музыку – продолжала старушка.
В то время не было водителей  женщин  -  успокоено пробубнил любитель классической музыки. Он сосредоточился на дороге и баранке. Старушка осторожно  задала ему вопрос – А вы не пробовали пить настойку дальневосточного лимонника?
А, зачем? – повернул голову водитель.
Ну, как зачем?   Наверное, живете один. Поэтому так себя ведете. А, лимонник помогает.
- От чего это он помогает?
-  Не от чего, а для чего. Для любви, молодой человек. Для любви.
Для любви помогает Виагра – захихикал молодой человек, похожий на непутевого студента. В салоне поднялся веселый шум. Слышалось -  бабы сами виноваты, и мужики – козлы, и отобрать права у молодых и красивых, а стареньким и скромным  оставить, и за этими проклятыми сумками, нас, женщин, мужики не видят. Им подавай романтику, Затем перешли на вороватых депутатов.  Неожиданно, опять, но уже громко,  заиграла музыка Шопена. Она словно электронный фильтр отсеяла весь децибельный хлам.  В салоне  воцарилась тишина. Водитель приглушил звук.  Морской волной накатывались и уходили звуки фортепьяно. Поддерживая их хрупкость,   протягивала руки скрипка.
По стеклам,  стекают капли дождя. Мрак салона. С наружи грустит  мокрый вечерний город.