Дневник

Раз пять я бралась, основательно так бралась, за дневники.
Покупала красивый толстый блокнот, обязательно чтоб на резинке или на кнопке, и начинала писать.
Первую неделю я ежевечерне, на целую страницу, описывала прошедший день, потом посиделки с дневником случались всё реже, а события дня всё короче.
Как-то вспомнив о дневнике в сентябре, я обнаружила последнюю запись, датированную апрелем.
«Проснулись, позавтракали. Смотрели кино. Обедали борщ. Скачали на флешку все части Чужого - посмотрели две части, устали, пошли спать»
Это был выходной день.
«Работа. На работе день прошёл нормально. Дома поужинали. Не досмотрев десять минут третьей части Чужого, пошли спать»
Будень.
Пока читала, зевала так, думала челюсть вывихну - скукота редкая.
Скукота - это еще полбеды, хуже, когда было о чем писать, особенно, если описанные события, мягко говоря, невеселые.
«Муж всё ещё без работы. Заказов нет.
Последний день лета.
Я опять не отдыхала на море.
Это уже пятый год без моря.
Хочется хоть куда-нибудь, хоть дня на три, хоть на речку»
Легкая грусть и к горлу опять подступает горечь тех несбывшихся мечт, - это если ты в активе имеешь недельку, пусть даже Чёрного, но моря.
Безотказного такого, с привкусом обедов в кафешках и ресторанах, пляжа в трёх шагах и с ароматом ежевечернего кальяна.
А если нет?
Так и живу от дневника до дневника)