Разговор с Богом

Господи, я так давно не говорил с Тобой... Я сижу сейчас в комнате и, углубившись в себя, слышу грозу. Нет, на улице сейчас светит вовсю солнце, лаская своими тонкими и ослепляющими лучами чье-то бренное тело. Эта гроза - внутри меня.

Холодные, словно снег в тридцатиградусный мороз, капли падают с неимоверной силой на мою падшую и изорванную душу. Я пал, но смертью храбрых, берущие венец победы, а сраженный по собственной злой воли грехом, который хладнокровно ударил меня своим острым кинжалом в спину. Не могу до сих пор понять: жив или уже мертв я? Я чувствую, дышу, воздеваю руки к голубому бездонному небу. Но душа лежит на земле.

Нет, еще пульсирует внутри нее что-то. Я словно подхожу к ней, сажусь и начинаю трясти за плечо: "Ты что? Вставай, родная, вставай. Пора уже!" А она молчит. "Ну, что ты молчишь? Не молчи, прошу тебя". И вот сижу я так день, два... Месяц, год. Вокруг свищет холодный ветер, нагнетая на меня паршивое настроение. "Что же мне с тобой делать?"

И только на тебя, Господи, мое упование. Я знаю, вижу, чувствую тот луч, который проливаешь на запылившуюся мою душу. Она воскресает только под Твоим светом. Солнце ее давно уже не радует, да и лучи на речке - тоже. А вот Твой луч оживляет и заставляет быть... другим.

Я люблю Тебя, Господи. Страдаю от своих бесчисленных падений, мне ужасно больно от того, что творится вокруг с людьми. Их души пьяны, да и были ли они трезвыми? Что я вместе с ними творю? Как я смею забывать Тебя? Как я могу благодарить Тебя и тут же говорить мерзость? Как Ты еще меня терпишь, Господи?

Постоянно вижу, как стою перед Твоим крестом и вбиваю тяжелые, как мои грехи, гвозди, пронзающие Твое Пречистое Тело. Льется Твоя Кровь. А сердце словно закрыла свои очи, не видит... Не хочет видеть. И вновь вижу Твою смерть, почерневшее небо от невежества человеческого... Опять вижу разбойника, просящего у Тебя хотя бы помянуть его в Твоем Царстве, а Ты, Милостивый мой Отец, вновь и вновь принимаешь его, как родного сына. Снова я созерцаю, как сотник подходит и пронзает Твое ребро... И уверовал он тогда в Тебя. Как я бы хотел, Владыка мой, пролить бесчисленные слезы и быть, как разбойник и сотник! Но разве я уподобился им?!

Я вновь мысленно подхожу к той самой пещере, где Ты лежал: вижу отваленный камень, открытый гроб, разбросанные пелены... Я вновь вижу символ Твоего Воскресения. Ты победил, Владыка. Иначе и быть не могло. Потому я дерзаю припасть к Тебе и вопить громко, надрывая голос: "Прими меня, огради от всего, что убивает мятежную мою душу..."

Я знаю, что Ты слышишь меня, Господи, ибо вновь лучи Твои падают на меня и осветили всего с ног до головы...