Никаких скульптур

Ты убежал первый. Тебя конфетой не корми – дай убежать от ответственности. И это не про квартплату, не про то, что в детстве тебе купили котеночка - а сейчас ты за ним не убираешь. У тебя есть многогранный выбор вариаций будущего: хочешь, будь юристом, хочешь, танцуй с балериной, ешь семгу или картошку “фри” в Макдональдсе. У тебя есть предпочтения в алкоголе и презервативах. А может вообще без них и с божьей помощью. Хотя к богу ты идешь на самом дне. Но потом с высоты Эвереста любишь смотреть на всех, как на гниль, ничего не достигших, твоих априори поклонников: ведь как тебя не любить? По словам твоей первой в жизни женщины – ты самый лучший. А ты и поверил, стал присматриваться к другим. То хочу, то не нравится. И вот создал ты прототип идеального. Которое должно ошиваться где-то поблизости тебя и чтобы никто твое сокровище больше и не видел. А если и увидел, то сразу забывал. И сделал ты прекрасную статую своего драгоценного. Наслаждаешься, смотришь, любуешься. Очень доволен собой. Как тут — трещина! Приглядываешься, загрузка системы. Паника. Как что-то такое, грандиозных масштабов галактики, могло произойти? Берешь шпаклевку, самую дорогую. Мучаешься вечность. Все, доделал. Опять по-прежнему, выдохнул, отвел душу и взгляд проскакивает мимо еще одной. Да б**ть! Ругаешься, шпаклюешь, поливаешь клей моментом. Все. Отходишь. И тут понимаешь, что скульптура твоя великолепная какая-то странная. Улыбается странно. Больше не смеется. Не можешь поверить своим глазам, зовешь ту самую первую женщину. Уже не та, не похожа. Злишься, закипаешь, а она как чихнет! И ты херак по ней молотком. А он отскакивает и по лбу тебе – на. На автомате - в обморок. А проснулся – как будто ничего и не было. Никаких скульптур, никаких реставраций. Сидишь и думаешь – какой же я замечательный!