Некритическая критика или вольный отзыв о романе П

Читая  эту книгу невольно задумываешься, а не сгустил ли автор краски в погоне за красным словцом, в погоне за эффектом. Так ли уж это было на самом деле или всё-таки в его детстве были и светлые стороны, которые он намеренно опускает.

Я знаю Всеволода Санаева, как актёра великого масштаба, которому и под силу был бы Голливуд. Чего стоит хотя бы одна его роль в фильме «Возвращение святого Луки».

Мальчишкой я мечтал быть похожим на его полковника. Строгий, сдержанный элегантный. Или замечательный фильм «Белые росы» где в его герое так много самоиронии, лукавства и подлинно народного.

А тут иуда тульский произносит его жена, когда он едет на рыбалку.

Да это семейный мусор, семейный хлам — это быт где мы становимся такими какими есть, а не позируем на камеру.

Но зачем же выносить сор из избы, зачем прилюдно посыпать себе голову пеплом и всенародно заявлять. Да вот мы такие. Да вот таким был всенародно любимый артист Всеволод Санаев. Иудой тульским.

И пусть это его женой сказано впопыхах, в раздражении.

Всё равно от этой фразы несёт какой-то гнилью, душком.

Болью не прощения, болью детских обид.

Все мы родом из детства, все мы когда-то были маленькими, всех когда-то наказывали родители. Но помнить об этом всю жизнь, носить в себе эту боль, до зрелого возраста, и потом выставлять её на всенародное обозрение, чтобы избавиться от неё…

У меня тоже была мать, была потому, что год назад она умерла. И она тоже унижала меня, называла кретином, идиотом, ломала в моём детстве любимые игрушки. Ломала зло, расчётливо.

Но она ломала игрушки, а не мою жизнь. Как я был зол на неё тогда, как мечтал отомстить за детские обиды, когда вырасту.

Но вот я вырос, повзрослел, стал дедом, а матери не стало ….

Да я бы сейчас с радостью отдал бы ей все игрушки мира, лишь бы она улыбалась, лишь бы жила.

Но её нет и лишь только ветер сиротливо шумит на её могиле.

Я её простил, я стал взрослым, я понял.

А автор он в своей книге смакует свою боль, он живёт с нею, он радуется ей.

Он так и не простил свою бабушку, которая по-своему любила его, которая по-своему желала ему добра.

Он так и остался в своей книге маленьким мальчиком Сашей, со своим детским комплексом неполноценности. Который он так и не пережил.

Он так и не простил свою бабушку, не хватило сил.    

Книга хорошая, но как всякая хорошая книга она противоречива.

Читается легко, но иногда за такой лёгкостью прослеживается такая боль…


Своим детям и знакомым я бы не стал рекомендовать её. Есть и другие хорошие книги. Впрочем это моё частное мнение, которое я и высказал.